Mis ojos

MI NUEVA PAGINA. VEN A VERME.

2008-08-31T07:16:00.000-07:00

Pincha en Árbol Sagrado y daras con el Mono Dorado.

2008-08-30T07:06:00.001-07:00

MENSAJE EN UNA BOTELLA

2008-08-27T08:16:00.000-07:00

BUENO VUESTRO BLOG PREFERIDO, ESTA EN OBRAS.

EMPIEZA UN NUEVO CICLO, ASI QUE,

UNA NUEVA IMAGEN-

HABLAREMOS DE NUEVAS AVENTURAS,

ESPERO SEGUIR CON VOSOTROS.

UN ABRAZO PELUDO.

MI INGLÉS Y YO

2008-07-28T12:17:00.000-07:00

- Mmm... Que bueno está este chocolate Mami.
-¿Si verdad?
-Dame otro trozo del After Shave...
-Así no es Mono.
-Es verdad, After Sun...
-Hijo ¡After eight! Chocolate y Menta. No es tan difícil ¿no?
-Joe Mami, es que tengo un vocabulario tan extenso que, que... Además a mi después de afeitarme siempre se me apetece un poco de chocolate joe...

Si es que la parte del cerebro encargada a los idiomas se lo llevó El señor eFe - mi hermano carnal en este mundo- Se sabe todo los idiomas que aparecen detrás de los champús. Te podría explicar como aclararte el pelo en venticatorce lenguas.
Sin embargo los idiomas y yo, no nos llevamos bien. Creo que podría ser un vampiro de Rice, y nada. Tendría poderes y to' la pesca, pero de idiomas nada... O un inmortal con su espada y sus reliquias de mediomundo y nada de nada... El andalú y mucho que 'e.

En fin, cada cocinero con su plato especial.

MONKEY IN MADRID: VUELO CON MIS BAMBAS BLANCAS

2008-07-21T11:19:00.000-07:00

Aki esta el monako, con sus bambas, el libro: Vive Madrid. Y una pizarita con bocadillos de calamares (cómo no) a 10 millones de kilometros en linea recta.

La gente de Madrid tiene los pelos de los brazos sin peinar. Y eso me disgusta. Aquí en Málaga nos gusta bañarnos en las playas porque salimos del agua con los pelos bien peinados. Y de eso, de bien peinados digo, Madrid escasea.
Aunque hay gente de todas las formas y colores. Negros, Peruanos, Mexicanos, Africanos, Europeos, Nórdicos -Lo mejor: Las pijas de Madrid, Mango girl's.

Gente Extraña, cuando digo extraña es que, parecen salidas de algún libro recopilatorios de fabulas. Mujeres troll, hombres con dientes de perro, ancianas tortugas, videntes cejijuntas. Vaya todo un elenco de criaturas ambulan por Madriles. Incluida un mono dorado.

Después de andar durante más de ocho horas -estaba hasta los huevos del metro- no logré responderme de dónde venia tanta calor.
En mi ciudad alzamos la vista, y vemos una bola de fuego que radia luz. Y decíamos:
-No veas como pega el Lorenzo.
Pero en Madrid, el calor no viene del cielo. Sino de abajo pa' arriba. Pero también da calor, las sillas de las terrazas, las papeleras, las barandillas candentes, las gafas, las bolsas, tooodo daba calor- y eso abre la sed y el apetito “usease” comer calamares- Están locos con los calamares los “jodíos”. que si “servesita” con calamares, que si bocadillos, que si de entrada...
Yo creo que si te pierdes en el metro por la noche, tienen que salir vagabundos de las sombra pidiéndote un calamar:
-Dameeee un calamaaaa…
-Oiga usted, no tengo calamares encima.
-Unoooo na'maaaaa
-Vas a tener que ir a Plaza Mayor a tomarte un bocadillo tronco. Aunque sea el más seco de todos.¿Porque seguro que tampoco tienes dinero no?
-nooooo
-Púes anda majo, toma cinco euros, recogete las orejas y los trozo piel que vas dejando y comete un buen bocata de calamares.
-asiaaaa... mmmm... calamaaaa...

Las distancias, también me fueron un problema, jamás pensé que "La segunda a la izquierda" fuera dos horas andando, un botella de agua, una parada en un banco, y dos chicles de melón.
Pero cojones, al menos mereció la pena andar más que kun-fu. En tres días pude ver, El museo del prado, La Puerta del Sol (en la tele parece más grande leñe) La latina, Chueca, el Jardín Botanico, El Parque del Retiro,La Cibeles, Plaza Mayor, La Gran Vía...

¡¡¡La Gran Vía nunca duerme!!!. Y es cierto, gente comiendo, paseandose, perdidas con el mapa del puto metro mirando al rededor. 'A ver, dónde estoy, y dónde quería ir'.

Bailarinas saliendo del teatro La Cubana. Alguna vez soñé con trabajar allí. Snif. Mucho Teatro, maravilloso. : )

AH! Comí en Los Hermanos Botines la taberna más antigua del mundo. Comí medio pollo con dos patatas cocida en un horno de 1725. Lo curioso que en esta misma taberna, Goya fue friega platos en sus tiempos mozos.

En fin me gustó. El Ave, puntual. Mu’ bien. Pero iré mejor en invierno.

multicolor

2008-07-13T08:48:00.000-07:00

De crio me encantaba que me regalaran Colores Alpino,

soñaba con colorear tu pelo negro con el dorado trigo,

soñaba con colorear tu corazón junto al mio.

Me gustan los graffiti, son pensamientos en la pared son,

frases ingeniosas son, a todo color el colofón del gamberro artista,

que expresa con prismas a todo color.

A él tambien le ragalaron cajas de colores,

latas de pintura,

una zurda mano con soltura.

PALABRERIA FILOSOFICA DESDE MI REINO DORADO

2008-06-14T19:39:00.000-07:00

A veces escapo del mundo, y vuelvo al Palacio. Me siento en mi terraza y tomo de nuevo ese café que despierta ánimos y ganas. Respiro y reflexiono. Desdoblo en el hipotálamo una de mis citas favoritas " Deja de luchar contra el viento y construye molinos"La repito mientras me tomó un dulce con crema. Repaso mi vida, sin hacer balance de lo aprendido y de lo equivocado. Ya que no existe tal balance pues no existe lo bueno ni lo malo. Ni Dios ni Satán. Solo existen las experiencia como tal.

¿Sabéis? Últimamente hecho de menos, bajar la basura con mi madre a las diez de la noche. Yo de crió la acompañaba al container. Tiraba la basura. Y si no estaba sucio el cubo azul, me metía adentro y mamá me llevaba hasta la puerta de casa. Algo tan entupido como tirar la basura a ojos de un crio, es un oportunidad para jugar y divertirse. Y es que hemos olvidado un poco eso, tomarnos la vida como un juego, unos indios y otros de vaqueros. Y poco más.

Nos tomamos tan en serio la vida, que escribimos en ellas como el mayor dramaturgo de tragedias que exista. El amor, la muerte, envejecer, estar solo. Nos cuartamos con religiones impuestas, con leyes imperfectas, con la queja fácil.

Y rubrica tras rubrica nos empeñamos en escribir en nuestro destino, miedos y dudas. Algunas reales y otras imaginarias.

La soledad, ese ruidoso silencio que a veces sentimos cuando compramos comida para uno, apartamentos con un solo dormitorio, aparatos tecnológicos que nos aíslan de la realidad. Todo ese "avance en la sociedad" Nos hace sentirnos así. Paseamos con el mp3 incrustados en los tímpanos, sin dejar que nadie nos hablé, sin escuchar el murmullo de la vida. Perdemos la noción del tiempo frente a una pantalla. ¿Quien piensa que esto nos une? Asi, hagamonos responsable en su cierta medida, a estar solos, y arreglemonos para salir a la calle más amenudo. Disfrutar de estar solo, es ser inteligente, la soledad, es una enfermedad del alma.

El amor. Algunos piensas que solo es un proceso químico, otros una meta espiritual, una necesidad para el espiritu. El amor mueve el mundo, lo engrasa. Pero queremos vivir en la abundancia, en follar más, en querer algo mejor, en la cantidad antes de la calidad. Nos empeñamos, y nos estresamos en gustar a todos. Y con tan solo gustarnos a nosotros, nos evitaremos frustraciones y relaciones dolorosas. Otros cargan a su pareja la responsabilidad de hacerles feliz. Pero amigo, esa responsabilidad es solo tuya.

El amor no solo es tener alguien al lado, el amor es versatilidad, es un sentimiento con varias formas y estados. Ama lo que haces, y haz lo que amas. Que el amor viene atraido por el amante en su máximo exponente.

Envejecer. ¿En algún momento has dejado de envejecer? porqué preocuparse ahora. Tu mente va de acuerdo con tu cuerpo. Envejecer es la forma más saludable de morir. La muerte, ese acompañante que nos pincha en el culo. Es inexplicablemente el sentido de la vida. El final de la carrera. El relevo para otros. Una persona de sesenta años ha visto el sol 21.900 veces. ¿Ha que no es tanto? Así que cada día, es un día importante para prestar atención y vivir en el aquí y en el ahora. Masticar la vida, y dar gracias por un nuevo día, y poder proyectarte como persona y alcanzar los sueños.

Religión. No quiero que te asustes porque te puedan castigar. No quiero que llores, te lamentes, y pidas ayuda. Pues tu verdadero Dios esta en ti. No hace faltan monasterios, ni iglesias, ni oro. Cuando crees que la fuerza emana de ti. No señales hacia fuera, sino hacia dentro. Allí esta la paz y la calma.

Dudas. Os voy a revelar un secreto, yo hablo con seres invisibles, tengo un don. Una bruja me dijo que los zurdos, tiene el hemisferio derecho más desarrollado. Y es en este donde se abre el tercer ojo del alma, el que ve el otro mundo que encierra este.
Un ente. Mitad cuervo, mitad gato, mitad hombre(en otro momento os contaré cual fue su historia) me concedió la oportunidad de tener todo el dinero del mundo, o saberlo todo. Y yo me equivoque. Elegí saberlo todo.¡No hay que empeñarse en saberlo todo! Nos hacemos mal las preguntas, no se trata de ¿Porqué? si no ¿Para qué?
Además la incertidumbre es la magia de la vida. No hay ser mortal que viva con seguridad. Luchamos por algo que no existe. Esa estabilidad es ficticia, nadie sabe su futuro, ni sabe que pasará mañana. Incluso nuestra mente nos engaña con prejuicio, falsas profesías de lo que va ocurrir/te dentro de 1, 5 ,10 años. Nadie y repito nadie sabe su destino, pues no nos hace falta. Ya que el día de hoy es el reflejo del mañana. Hoy es el futuro. Así que lo que hagas en el presente, es una sucesión, un acto reflejo del futuro. Contesta el para qué de tu vida, y cada día tendrá sentido y así también tu futuro.

A veces, luchamos contra el rio, cuando solo tenemos que flotar hasta el mar. El ancho y cobalto mar.
Espero que esto os inspiré, en cambiar algo sobre vuestros escritos. No convertiros en ese dramaturgo coñazo que una vez estudie.

Por cierto, que bueno esta este café.

DESDE PALACIO.

2008-04-08T15:14:00.000-07:00

CAPITULO PRIMERO.

Miercóles 9. 14:09 HORAS.

Sus orejas están rojizas por el ambiente sofocante y caldeado de aquel Mc’ Donals en pleno centro de la ciudad. Salvador Santo Román ocupa el asiento numero siete de una mesa de seis personas. Todos menos él, comen y beben como cerdos la carne vacuna adulterada de esta multinacional de comida rápida.
Salvador acaba de salir de una reunión de trabajo. Y casi obligado, asiste a esta penosa comida. Su empresa se dedica a vender libros casa por casa. Amigolibro es la editorial en la que trabaja como un esclavo durante sesenta horas semanales.
Raúl, Iván, José Manuel, Javier, Paco y Pedro, visten con un trajo azul cobalto y una corbata mal atada al cuello de la camisa manchada. Es amarilla.

A Salvador no le pudieron dar traje, es grande y rocoso. No hay medida de uniforme que lo entalle. Guarda ira en los ojos, mide un metro noventa, es moreno y de piel robliza. Tiene cincuenta años. Unos brazos portentosos. Millones de Kilómetros. Más de quinientos libros leídos. Dos cicatrices. Dos ojos verdes.

Tapa su voluminoso cuerpo con un traje gris oscuro que tuvo que comprar en una tienda de segunda mano. Especialidades en tallas grandes. La mujer le comentó que el traje era de calidad, se lo vendió un famoso de la lucha libre llamado Mr. Discordia. Estaba entrampado por unas apuestas en El Casino Torreajada, un lugar de mala muerte. Salvador conoce ese lugar. No hay corbata que le ate.
En sus gemelos tiene tatuado dos pumas en ambas piernas. Un águila en el pecho. Letras en la espalda. Se los hizo en el servicio militar un gurú perdido de África.

Mientras los otros comentan el culo cuajado de la hembra que esta en la cola, Salvador surca el cielo espumoso reencarnándose en el águila que tiene tatuado. Pensando en ser libre. En dar sus brazos por alas.

-Despierta.-Dice uno de estos ridículos hombres.

Salvador abre los ojos, y mientras los otros ladran mirándole, él reflexiona.
¿Qué hago aquí?. Qué hago dentro de un traje haciendo lo que no me gusta. Hipotecado hasta el cuello, pagando por una casa en la que paso más tiempo dormido que despierto. Viviendo en una sociedad corrompida por la vanidad, el sexo y el dinero.

-Eres muy raro…Tu tienes que ser maricón, ese culo hay que mirarlo. –Dice el pajotero.
Un puñetazo de Salvador, sería el equivalente a lanzar una bola de acero a 55,92 millas hora contra la cara de este grasiento compañero de trabajo. Sería como parar una moto a noventa kilómetros por hora con la cara. Podría romperle el cuello, destrozarles las encías, dislocarle la mandíbula y quebrarles los pómulos. Mientras el cocoso de su amigo, intentaría golpearle por la espalda. Un golpe descendente de Salvador le rompería la clavícula. Tan solo con una presión de cincuenta kilos, el hueso haría clak como una rama rota. El desgraciado tendría que estar tres meses con escayola. Inmovilizando cuello, pectoral y brazo. Yendo a rehabilitación toda las mañanas de diez a once durante dos meses.
El encargado del Mc’Donals saldría con la cara descompuesta, un chaval de vente años que fuma porros aun pensando que algún día llegará lejos. Lo que no sabe, es que su novia se quedó embarazada en la noche que probaron metilendioxianfetamina, vulgarmente solicitada como MDA.
Algún emocionado de turno, un entusiasta del Muay-Thai, intentaría noquearlo, utilizaría codos y rodillas contra sus costillas. Pero Antes de el que artista marcial saltará a por él, Salvador le lanzaría la séptima silla dejándolo derribado y humillado delante de su novia peliteñida.

Aún así, respira hondo. Se tranquiliza. Calibra la situación. Se apacigua.

-Oye salvador, esta noche nos vamos de putas, que hemos hecho unas buenas ventas. ¿Te vienes? –Preguntan sabiendo la respuesta.

El “no” de salvador es rotundo, lo lanza al aire como un honda. Se toca el tatuaje olvidado. Olvidado por mí y olvidado por él. El rostro de una mujer en su mano izquierda. Bajo los nudillos. Un muchacha con un halo de misterio y santidad. Una portuguesa. La conoció en los barrios industriales junto al río. Murió.

Los seis subnormales se levantan, dejando cierto olor a Cacique de esta mañana y a tabaco. El Jefe lanza a Salvador unas llaves. Las atrapa al vuelo.
-Ya que eres maricón, anda; Haz el favor y habré mañana. ¿Vale? Hoy va ser un día de los buenos.

Mientras se alejan, Salvador puede ver como uno de ellos saca de la solapa un bolsa con varios gramos de cocaína. Ríen asquerosamente. Se van. Le insultan como perras. Por la espalda. Son basura.

Miercóles 9. 14:19 HORAS.

Salvador coge una de las bandejas, tira los restos de comida. Se dirige hacia ellos. ¿Va a volver a la cárcel después de esto?. Sí. La gente mira. Nadie se atreve a coger la rodaja de pepinillo que ha caído en la mesa.

2008-04-02T12:30:00.000-07:00

María Luisa odia el agua fría. La odia desde siempre. La odia tanto, que se lava los dientes con agua caliente. En verano, bebe té templado. Cuando le salé un chichón, se pone una bolsa de agua caliente. Los arbonoces colgados detrás de la puerta del baño, siempre tienen galletas, sobres de azúcar, gominolas, y pica-picas. Ya que una vez, salió de la bañera y le dio tal bajón de tensión, que creyó que se moría.

Hace poco llamaron a los bomberos sus vecinas trillizas, Laura Lorena y Loreta. Porque vieron humo salir de casa de María Luisa. Pero estaban equivocadas, pues era vapor de agua lo que salía de la ventana. Luisita se baña con el agua a cuarenta grados. Es como le gusta. No va a la playa, ni a la piscina.

Odia la lluvia. En casa tiene paraguas inmensos, tanto que cuando sale a la calle en los días de lluvia, la gente se pone a su lado para refugiarse. Luisita lo comprende, ya que debe ser asqueroso que te se empapen los bajos de los pantalones.

Un día, se apiñaron todas las personas que guardaban cola para coger el bus. Niños con sus madres, hombres, mujeres, incluso un anciano leyó a su lado el periódico en voz alta, para que todos estuvieran al tanto de las noticias de la barriada.

No toma granizadas, ni compra ropa que no pueda lavar con agua caliente. A veces viste ropa arrugada por ello. Sueña con reencarnarse en una bolsita de menta-poleo. Odia los refrescos con hielo.

Intentar explicar esta fobia, es difícil. Pero su madre me contó, que ya de pequeña marcaba maneras. Fueron a ver "La Sirenita" y le dio tal escalofrío y repullo ver tanta agua sin calentar, que estuvo mala sin ir al colegio un trimestre entero. Para que se sintiera mejor, su madre le regalo un gatito. Anís, le puso de nombre, Estrellado de apellido. Y aún casi veinticinco años después, el gato sigue a su lado, un poco ciego, un poco torpe y un poco vago. Haciendo más gala a su apellido que a su nombre. Pero a su lado al fin y al cabo, compartiendo su enemistad con el agua fría, gélida o poco caliente.

Una noche, Luisita se disponía a ducharse. Movió la palanca del grifo hacia la izquierda, en el punto rojo. Esperó unos segundos, pasó la mano por el caño de agua... Y ¡Puff!, el agua salió helada.-¡Qué es esto!-Gritó. Fue al calentador, comprobó las bombonas, las cinco. Y nada, ni una chispa, ni una llama que calentara cual baño deseado.

Alterada y fumando en una pipa de burbujas, siguiendo las recomendaciones de su psicoanalista. "Todo es más bello y estúpido cuando estas rodeado de pompas de jabón, anula el estrés, la ansiedad, y huelen bien". Pensaba en la solución a su problema, había estado todo el día haciendo Pilates, y las axilas gritaban champú, y las ingles refufuñaban por el olor de sus pies.

Tenía que ducharse como fuese o fuera posible. Jamás María Luisa Lafont, a ido a la cama sin estar limpita, peinada y perfumada. Tal paranoia cogió Luisita, que empezó a templar pensado en los microbios que dejaría en la colcha si no se diera un remojón.

Entonces, derepente, se levantó del sofá al escuchar unas llaves en el rellano. -¡Tengo que bañarme! ¡Cómo sea! ¡Aunque sea en casa del nuevo vecino!-Gritó nuevamente.

Cogió su albornoz, el amarillo vainilla que tanto le gusta. Su neceser, y a Yacuzzi, su pato de goma japonés.

Salió de casa y llamó. Tin-ton.-¿Puedo utilizar su baño?.-

Y así fue como Ernesto conoció a María Luisa, dándole gracias al Señor, de que Luisita fuera tan rara y tan friolera.

Dedicado a la gente que se siente rara o

extraña. Neurótica o un pelín especial.

Siempre hay alguien, que le resultas

ÚNICO

POM

2008-03-27T09:27:00.000-07:00

Paseo Marítimo cerca de Pedregalejos

·si quieres ver al Mono Dorado haz doble clik sobre la foto·

Hoy he metido la mano detrás del armario para sacar el poster y tomarle las medidas para enmarcarlo. ¿Qué poster? preguntareis intrigados. Yo os lo explicaré.

Hace un par de meses recibí una llamada del Teatro Cervantes. El teatro más importante de Málaga Provincia. -Oye que vamos utilizar un imagen tuya, para unos carteles del Festival de Teatro, saldrás por toda Málaga, en prensa, autobuses, internet... ¿Te hace?.-Coño ¿No me va hacer? Uno no sale en las paradas del autobús todo los días. -Pasaté por el teatro y me entregas un papel que te mando por emilio cediendo los derechos de imagen ¿Okey?-

Es que resulta que nos hicieron una foto -a mí y a más actores- en una escena de la obra de Pippo delBono "Enrique V" una adapatación de Shakespeare en la cual yo figuré. Y esta fue elegida para presentar el Festival de Teatro de Málaga.

Total, que fui para el teatro. Entregué el papel. Ni un misero euro por ello. Así que escribí a la directora pidiendo y exigiendo, pues un poster, llamadme narcisista, pero que cojones me hacía ilu.

En fin, pues terminando casi el festival, no recibí ni una llamada ni nada, menos mal que estuve saturado de periódicos y magazines con mi careto, y los iba acumulando en la mesa del escritorio. Esto no puede ser-me dije-¡Yo quiero el poster joroñe!. Así que una noche, llame a Mami Golda,mi fiel compañera, y nos fuimos en coche en busca de algún poster publicitario con la suficiente orgura, para poder, con una palanca, abrir y coger el cartel.

Nada, después de una hora no había forma, o había muchos coches pasando, o gente, o era imposible de abrir el cristal. Pero a las 02:20 de la madrugada, cuando creía que mi acto vandálico no iba a consumarse un poster solitario iluminaba mi cara y la de mis compañeros cerca del paseo marítimo junto a la luna llena. -Este es el suyo-Le dije a Mami Golda. Así que un temblor sacudió mis manos, baje de coche tembloroso (En mis tiempos mozo, yo era el que se quedaba fuera de los centro comerciales, cuidando las mochilas mientras lo otros robaban. No tenía yo la astucia de un gamberro, solo era simpatizante y socio de ellos) mire a los lados de la carretera por si pasaba algun coche de policia, y cogí la piedra mas gorda que encontré. Un meteorito. Nervioso le dije a Mami que se alejara vaya que los cristales saltaran y le pudieran hacer daño. Ella dio un par de pasos detrás de mi. Arrojé la piedra con la fuerza de un gorila. El meteorito cogió una órbita perfecta contra el cristal. Era mio-pensé.

Pom. Eso fue lo que sonó. Un cutre Pom. Ni si quiera puedo escribirlo con signos de exclamación. Nunca me sentí tan ridículo. Tantos años de gimnasio para nada. Mami Golda reia a carcajadas. Ni un puto rasguño le hice al cristal. Solo obtuve un sordo Pom. -¿De qué cojones hacen el cristal?-Pregunté frustrado. Entonces sollozando y dudando de mi hombría, Mami Golda se acercó al poster y vio que sus pequeños dedos podían pellizcar el papel. Solo tenia que hacer más palanca al marco. Entre los dos logramos sacar el poster.

¡Ura! Fui a casa sintiéndome un delincuente, y eso me gustó. ¿Histrionico? También, también.

Por cierto, en esta entrada, revelo mi rostro.Cual superhéroe.

Soy el que esta centrado, el del brazo de mono.

CITA: SÁBADO A LAS NUEVE TREINTA.

2008-03-04T11:57:00.000-08:00

Laura se ha despertado a las ocho y media de la mañana. A tomado una nube, leche con un poquitín de café. Se lo ha preparado Juan, su novio, y padre de su hijo Aarón de seis años.

Juan aparte de la nube le ha preparado un croasán con mermelada de frambuesas. Pero los cuernos no han sido mordidos, ni siquiera pellizcados. El apetito no acompaña a Laura. La verdad que levantarse un sábado para ir a recoger unas mamografías, no tiene que abrir el apetito a nadie. Y más pensado que el bulto del seno derecho puede ser un tumor.

Juan abraza a Laura y la besa. Laura tiene los labios de puzzle que encaja con la boca doblada de Juan. Laura es una chica bonita, de piel blanca moteada por unas pecas. Tiene un pelo negro liso que se peina con las manos antes de cerrar la puerta. Cuando le preguntan que cuando cumplió los treinta, siempre dice que cuando se terminó los veintinueve. Es difícil acertar su edad, aun conserva el olor a nenuco y un circo en sus ojos. Se va.

Juan le da el desayuno al niño, un cola-cao y un bollito con mantequilla. Aarón ladra que no le gustá la fruta "espachurá" Asi que nada de mermelada.

Juan solo toma un vaso de leche con jalea real. Tiene un pellizco en el estómago. Las cosas no van muy bien. Tiene problemas en el trabajo, y llega justo para pagar la hipoteca. Los setecientos euros que gana Laura más los suyos, no son suficientes. Piensa en vender el coche. Piensa que todo es una puta mierda. Y más mierda y puta es si a Laura le pasara algo.

Pone la chaqueta Aarón mientras le da el último sorbo al cola-cao frio. Y como cada Sábado, si hace bueno, dan un vuelta por el paseo marítimo a que les de un poco el sol. Hoy sin Laura.

Lo que más le gusta Aarón es pasear cerca de las piedras, donde los gatos se esconde y juegan entre las rocas erosionadas por un mar turbio y verde. El gato que más le gusta a Aarón es uno que hay atigrado y sin rabo. Juan le contó, que cuando Noé hizo el arca y cerró la puerta, le pillo el rabo. Y para pedirle perdón le dio siete vidas. Aarón siempre se queda un buen rato observandolo, intentando adivinar cuantas vidas le queda al gato. Después de un paquete de pipas y unos gusanitos de ketchup, se sientan en un banco frente al mar, al lado de una pequeña fuente y un lavapies. Los dos callados cierran los ojos con una permanente mueca, como si estuvieran oliendo al sol.

Juan no puede relajarse. La hipoteca, Laura, el futuro de su hijo, el coche, la muerte de su amigo punzan el corazón de Juan. No sabe cómo va a soportar todo eso, y lo que le queda. A veces piensas que es débil. Y que debió haberse preparado unas oposiciones o algo. Y no ganar lo que gana. Al final el dinero es lo que importa.

-¿Papi? -Interrumpe su hijo el monólogo interior de su padre.

-Dime.

-¿Cómo han llenado todo eso de agua? -Dice señalando el vasto mar.

Juan se ríe, y le da un beso.

-Supongo que con una jarra muy grande.

El móvil vibra en el bolsillo de Juan. Sus piernas se apagan. Es Laura. Juan se levanta del banco con el corazón en la nuez, le da una orden imperiosa al niño de que se quede bien quieto.

-Dime...

-Que nada gordo, que no es maligno...

Un silencio. El corazón vuelve a su sitio, las piernas se conectan con el sistema nervioso.

-Menos mal...Tú teta derecha, era mi preferida.

Laura y Juan ríen y hablan durante unos minutos. Hoy cenan pizza. Juan se despida con cuatro besos. Cuelga y se dirige hacia el niño con una sonrisa de anuncio de "colgate". Aarón le contempla.

-¿Qué pasa Papi?.

-Que mamá esta bien...

-¿No han dado otra vida como al gato no?

-Si, hijo -Suspira entrecortado- Otra vida. Como al gato...

¿Mejor que una paloma mensajera? No creo.

2008-02-29T15:58:00.000-08:00

Después de media hora hablando con un contestador automático, logro hablar con un operador argentino. Que al final no sé que coño pasó, que acabé hablando argentino y él andaluz. Y encima con mala leche. 'Si es que no es que sea torpe' le digo, es que tengo una maldición... Evidentemente no creyó lo que le contaba, así que al final me mandó un técnico a casa. Después de 24 horas llegó quien iba hacer mi salvador a tanta frustración. Le ofrecí una cerveza, la rechazó como un buen profesional. Yo bebí dos coronitas. Como un buen borracho. Observe así sus dedos croquetudos como tocaba el teclado cual pianista negro. Pero en vez de negro, gordo, muy gordo, pequeño e hipnotizante. Era como un gnomo de algun juego de rol de esos medievales.

Mientras su cuerpo rechoncho se retorcía debajo del ordenador buscando yo-qué-sé-qué cable. Yo pensaba en mi inutilidad. Sï es que aún me sigo sorprendido de lo rápido que van las cosas estas de los ordenadores, móviles, mp4, mp3... Y yo que me sigo preguntando que por qué el teletexto es una puta mierda. ¿O por que apretamos los botones de los mandos a distancia con tanta ansia aun sabiendo que no hay pilas?. ¿O por qué cojones cuando el coche no me arranca cojo y levanto el capote mirando el motor del coche, con la postura de una jarra sino no tengo ni pajolera idea de mecánica? O cuando nos grita la novia:

-¡Cari, que le pasa al deuvedé que no va! Mira a ver anda...

Y uno va caga'o, pensando en que uno es un tío y que de eso hay que saber. Lo primero que hacemos todos en apagar y encender el botón más grande y el que pone: POWER. Hasta ahí bien. Luego si la cosa no mejora encendiéndolo dos o catorce veces, nos ponemos un rato a mirar el telecomando o mando a distancia con cara de preocupa'os, buscando un botón ficticio que solo tenemos en la cabeza. Despúes de la lucha utópica de encontrar el botón de la soluciones a nuestros problemas golpeamos el dvd diciendo con toda seguridad:

-Esto es el sistema güidow que falla.

Entonces nuestra chati, que nos quiere y nos respeta. Nos dice:

-Anda toma las instrucciones y leetelas mientras hago la cena, que vaya hombre que tengo en casa, vaya,vaya... Seguramente será el wifi, cari. Pero buscalo de to'as formas...

Si es que nadie entiende de 'ná'. Y nos hacemos los listos. Se lo dijé al pequeño hobbit abstemio que me estaba arreglando el ordenador. ¡Que para todo nos leemos el libro de instrucciones! Pero es comprar un ordenador ¡Y Alá! nos ponemos a tocar todo como si supiéramos para que sirve la hilera de botones de arriba del teclado. La de las dichosas Efe...Ya sabéis la de las F1, F2 , F3... Que a mi me da un 'acojone' pulsarlas... Es como muy de peli americana.

- Efe uno.

-Lanzado, dirección Wisconsi.

-Efe dos. Lanzado, dirección Guanchinton De Ze.

-Efe tres...

Así hasta cuatro, por que quién es el bonito que dice cinco delante de tantos marines. Así que las demás efes ¿A ver, para qué sirven?...

En fin que no tengo ni idea de lo que le hice al ordenador. Pero aquí estoy de nuevo. Y si falla la máquina, recurramos a las palomas mensajeras, que hay muchas en paro y tienen derecho a un trabajo digno. Y así se dejarán de cagarse en nosotros.

Gracias Koala, Sr.Árbol, por vuestra paciencia.

Gracias pequeño Hobbit de Ono, gracias.

Mejor que una paloma mensajera

2008-02-14T15:09:00.000-08:00

Uno de mis asombrosos poderes, es el de poder acabar con cualquier cachibache, máquina o instrumento tecnológico con una facilidad impresionante. Por eso en casa aun se hace el pan a la leña, y nos alumbramos con velas. No hay aparato que funcione. Mi madre, preocupada por estos incidentes, me llevó cuando aún era un crio a casa de Maribel.

Maribel era curandera y vidente. En su tiempo libre, era puta. Según ella porque le gustaba la calle y conocer gente. Pero eso no le importaba a mi madre. Lo que le importaba a mi madre, era cómo explicar que el VHS que le habían regalado a mi padre, estaba escacharado por mis dedos pónguidos al tratar de poner una cinta virgen en el video. Mi madre me decia, que tanta torpeza debía ser culpa de Satán.

Lo que pasó aquella tarde lo cantaré en otro momento, porque lo de La Vidente tiene un capítulo entero. Lo que os venía acontar, es que mi ordenador a pasado a otra vida, junto a la cámara de Faboo, el equipo de música de mi padre, los móviles prestados y muchos más cadaveres que yo enterré.

Por ello, tengo el blog parado, pero con muchas historias que contaros "Jennifer la cortauñas" "Mi nuevo Corto" explicaros como va la post-producción del anterior...etc

Espero que en unas semanas esté con vosotros. Un abrazo...

Os dejo que hay un tipo culicagado a mi lado viendo cosas raras (estoy en un cybercafé) Estas son una de las cosas por la que no bajo de mis ramas.

2008-01-08T16:24:00.000-08:00

-Mirame. -Le decía mientras sonaba una balada, en la radio de la mesita de noche- Mirame te digo.

-Sabes que te quiero.

-No, no lo sé.

-Te quiero. -Me susurraron sus pestañas que vibraban como cuatro ukeleles.

-Ves. Ahora sí.

-¿Por qué ahora sí?

-Me lo dicen tus ojos verdes.

-¿Mis ojos hablan tontín?

-Tus ojos dicen.

-¿Y que dicen si se pueden saber?

-Dicen muchas cosas.

-¿Y ahora?

-Que me beses. Porque ahora te creo, tus ojos no mienten.

-Pues eso...Estoy embarazada. ¿Tienes miedo?

-Claro que lo tengo.- La abrace pacíficamente como una ola a una palmera doblada en la arena.

-¿Por qué?

-Siempre me he sentido como un naufrago en una isla, y desde que te vi, Estrella. Todo mis deseos se han hecho realidad. Tengo miedo a que se sigan cumpliendo. Tengo miedo a tener lo que pido.

A tus ojos. Tengo miedo a tus ojos... Cierralos te digo. Dejame que te bese en silencio.

LITTLE PEPE de Málaga hechando un cante.

2007-12-25T16:28:00.000-08:00

Una de las cosas buenas de Málaga, son estos momentos espontáneos.

¿Dónde están los artistas?

déjeme que le diga, que en cualquier esquina.

"Ven a mi" de Little Pepe.

2007-12-21T16:38:00.000-08:00

Otra vez la ciudad llena de bombillas. Niñas con botas de cuero pasean por el centro, viendo los puestos de plata, pañuelo y velas aromáticas. Billeteras que se abren y compran y venden y vuelven a comprar regalos sin amor, que al abrirlos huelen a carbón. A mentira familiar. Falacias envueltas en papel de regalo, a compromisos molestos decorados con pegatinas de tiendas que estan en la esquina cerca de casa.

Olvidaron que la Navidad se lo inventó la Coca-cola y que Jesús nació en Primavera. Y que el gas, produce peos, y la cocaína, mal estar en el cerebro. Desfasan. Cervezas, Lambrusco y otras drogas. Da igual que tengas treinta o cuarenta. Siguen pensando que -Es fiesta- hasta que aprendan a escuchar los consejos de los viejos. Y vivan el día a día, que nada termina y que nada empieza, sino que todo gira.

Sopa de picadillo otra vez. Bragas rojas, un par de gotas de orina en el pantalón, los zapatos llenos de confeti. Aliento a ron. El domingo al cine, comemos a las cuatro, el café con tus abuelos. Yo no me pongo corbata. Sonríe por favor si viene Marta.

Que larga es la navidad, pero todo sea porque brillen las bombillas por una vez. Y que no sean las de las farolas las únicas que trabajen taaan solas.

En el coche hoy puedo sonreir por estar con ustedes y poder criticar mientras remiendo mi corazón, lo de "Qué bonita es la Navidad"

Sí, sopa de picadillo otra vez.

Contestando a mi querida chiflada.

2007-11-17T11:39:00.000-08:00

Por poco me rompo el nudillo. Vuelvo al saco y a la comba cada día. No deja de repetirse en mi cabeza las palabras del Potro Italiano: "La vida golpea más y más fuerte..." mientras castigo mis manos contra los trapos prensados. Recito mentalmente: "Cuando pienso en los días aquellos de amor y deseo siento melancolía. Ni tú ni yo sabíamos vivir entonces sin la urgencia de encontrarnos, sin respirar la dicha de estar juntos. Ardía una llama en nosotros que eterna parecía. Pero ha pasado el tiempo por tu vida y por la mía y en esto se ha resuelto al fin la maravilla: Ya no te necesito, ni tú me necesitas. Qué terrible es que nada dure, que en la semilla de cuanto llega a ser la muerte esté escondida. El fuego más hermoso concluye con la ceniza, la luz se vuelve sombra y la verdad ¿mentira?"

Sigo golpeando el saco. Pensando en lo extraño que soy. No me gusto. Golpeo cuatro directos y un cross demoledor. He intento comprender que la vida fluye, que no hay que tener apego por nada ni por nadie. Que tengo que esperar el milagro.

Aunque a veces no perdone ni mis faltas ni mis errores. Hoy escucho a Sabina dandome cien motivos para sonreír. Sueño con irme a un lugar llamado Macondo y poner una casa con jardín. Tener un chiguagua, y comprar objetos mágicos a los gitanos y mercaderes que van por el pueblo cada año.

Mientras suspiro pongo en la mano hielo. Al final me he jodido el dedo. Joder. Te hecho de menos.

JENIFER LA CORTA-UÑAS

2007-11-13T17:55:00.000-08:00

La uña del dedo gordo del pie estaba tornando a una forma desagradable para lo que debería ser la forma de una uña higiénica y cuidada. Era ondulada, amarillenta y con un cierto relieve enfermizo de color purpureo. Era el terror de mis calcetines. La mañana del Domingo, revisando la agenda de mi mujer, encontré el número de la chica que le hacia la manicura y la pedicura. Así que llamé por teléfono. Una voz fina se puso al otro lado del aparato, lanzando vocablos de un lenguaje afrodisiaco que solo entendía mi miembro viril. Titubee exitado, pero logré pedir cita para las cuatro, la hora en la que me suelo tomar mi limonada en la terraza. Limones de mi limonero.

Mi mujer estaba en casa de Asunción preparando pastel de zanahorias. Tenían pensando regalárselo al reverendo por la misa del Domingo pasado. Una misa, que según ellas, el mismo Jesucristo hubiera bajado a darle un apretón de manos. Yo hace tiempo que dejé de creer en los apretones de mano, y ya en Dios ni os cuento. Mi mujer sin embargo, lleva unos años que solo habla del apocalipsis, la muerte, la Virgen María y en Cristo. Y yo solo pienso en cagarme en la puta que nos parió a todos. Me ha quitado la televisión, la cerveza, la sal y el tabaco. Me obliga a leer un pasaje de la biblia cada día y a mirarme los pies cuando entra alguna mujer en casa. De esto, mi descubrimiento. Mi zarpa. Mi pie mitad humano y mitad rata. Pues el hallazgo, fue debido a una visita repentina de la hermana de mi mujer, Ruth.

Ruth es un ángel que solo piensa en hacer el bien, suele llevar faldas opacas y camisas holgadas, pero aun así se esboza una dermis canela y unos pechos que deben de estar rellenos de crema de dulce de leche argentina. Cada vez que pasa por el bar del "Picotas" nos deja a todos con los ojos más abiertos que los de una cabra asomada aun monte, con esos andares de bailarina afroamericana. Que deja a las bailaoras del pueblo por cojas y arrítmicas. Mi mujer me tenía dicho, que ni me atreviera a mirarla. Que ya estaba al tanto de los comentarios cochinos que se hacían de Ruth en el bar.

Como dije antes, una visita inesperada de la divina Ruth en casa, fue lo que provoco el descubrimiento de mi endemoniada y preocupante uña del pie. No tuve más remedio que llamar a Jenifer para que acabara con esa prolongación de mi dedo.

primera parte.

¿Dónde está mi mono?

2007-11-06T17:14:00.000-08:00

A veces y solo a veces, me convierto en un ser extraordinario, creo ser poseedor de la verdad absoluta, capaz de todo, incluso de cambiar el rumbo de un río. Pero como todos sabéis, este año, ha sido ese anual en que todo ser humano recuerda con creces, que es débil, miedica, neurótico y muchos otros adjetivos que no nos gustan emplear para describirnos. Pero sí, somo imperfecto y mortales.

Pero por motivos extraños de la vida, nacemos con la seguridad intrínseca de ser inmunes al terror, a la ansiedad, a la oscuridad del alma. Pero por motivos aun más extraños, la vida te enseña esa parte de ti que no quieres ver. La ocultas bajo llave debajo del flequillo. Guardando la parte más frágil de tu esencia, esa que adornamos con camisetas caras, cubatas, sonrisas falsas, coches caros, y monólogos interminables diciendo lo maravillosos que somos. En definitiva, nos creamos un superhéroe que no existe. Y creo que a mí, a lo largo de algún moribundo mes del dos mil siete, se me voló el antifaz por alguna calle borriquera de mi ciudad. Absorto por tantas preguntas existenciales, y asfixiado por el olor a valeriana de mi habitación, un día volví a sentirme extraordinario, colgué de nuevo el saco de boxeo y golpee las mismas veces con las que una vez me desgarré el hombro luchando con el hombre de trapo y arena. Descargando así mi furia humanoide.

Soy un hombre con miedo y paranoias insolucionables. Y eso cuesta aceptarlo. ¿Pero por qué no intentar ser feliz a toda costa? ¿Sea como sea? Como sabéis, nunca suelo hablar de mí o de mi vida de una forma clara. Esta vez no será diferente. Pero este post, es la explicación de mi ausencia. Hace algún tiempo, se me ocurrió una idea mientras veía la televisión con la que fue mi chica. Y estos meses, gracias a la ayuda incondicional de mi hermano Árbol y el resto de mis amigos mitológicos seguí adelante con la idea. Al final lo conseguí, una productora apostó por el guión, puse un punto y aparte a mis crisis y paré la ascendencia de los niveles del estado caótico en el que me encontraba. Me proyecté como un rayo del sol azteca, fraccionando así, mis temores. Convirtiendo mi idea en algo con vida. Un cortometraje de siete minutos. Ahora después de todo, vuelvo a sentirme solo y extraño. Pero anoche me bañe en ron, es mi celebración por encontrar mi amor, mi respeto, incluso mi perdón ¿Quién dijo que no podía? Silencio para estos. El rey mono ha vuelto. Aceptando sus derrotas, más fuerte, más peludo, más dorado, más misterioso. Volviendo a las tablas. Volviendo a mis ramas.

Estas son una pequeñisima muestra, de color, tecnología, arte y compañerismo. Fuimos quince duendes trabajando duro. Y uno de ellos, tenia la capacidad de estar cinco segundos por encima de cualquier mortal.Gracias Carlos por esas fotografías. Cuando me den permiso, colgaré más y vereis de lo que hablo.

Un abrazo crujiente a todos.

Querido Diario. (Querido desde el respeto)

2007-09-27T17:47:00.000-07:00

Querido Diario:

No sé que escribir. Nunca se me ha dado bien contar las cosas, no soy lo que se dice un hacha para expresarme. Siempre me ha parecido de charlatanes la gente que utiliza varias palabras para decir lo mismo. Sinónimos. ¿Se llaman así no? Creo que la gente lo hace para medir su inteligencia, y demostrar que leen y escriben. O cuando lían unos discursos y se sacan unas cosas de debajo de la lengua por no decir: No tengo ni puta idea de esto, o de tal cosa. Esta gente lo que le pasa es que pasan mucho tiempo solos. Más solo que la una. Así que si pretendes de que te llene de poesías y pensamientos espirituales, no encontraras nada de valor. Y mucho menos un vocabulario para tirar cohetes. Solo escribo porqué me lo ha mandado la psicóloga y porque no tengo ganas de dormir.No porque no tenga con quien hablar o algo así.
No se cómo debo empezar o se debe de empezar un Diario. ¿Por un secreto? ¿Una presentación? ¿El principio de mi vida?. De momento contaré lo que ha pasado esta noche, que ya es algo.
Hace meses que no salía a tomar una copa y hoy he rescatado del armario mis Levis de la suerte. He cogido el coche, he puesto el tema de "Billy Jeans" y a toda pastilla he ido al centro. Mis coreografías al volante sigue siendo todo un espectáculo. Eso decía María, mi ex-mujer. "Eres un show-man Manuel" Es que mi Jackson. es mi Jackson.
He estado casado durante treinta años. Y hace menos de un año tomé la desición de divorciarme. ¿Porqué? Se supone que esto de escribir es parte de la terapia, y que me ayudaría a saber porque llevo años con un vació en mi interior. Y que quizás, María no fuera culpable de ese hueco ¿O sí?. ¡Vaya! al final estoy hablando paparuchas de Diario. Bueno mejor sigo con la historia. Total, que aparco el coche en el parking (que joder lo caro que es) me dispongo a entrar a algún pub. Me ilusiono incluso, es mover el esqueleto un rato al estilo del rey del pop. Aunque mis cincuentas años me pesan por encima de las rodillas, aun puedo hacer mi juego de tobillos.
La marcha sigue siendo la misma más o menos, hay muchos locales nuevos y mucha juventud, drogada, pero juventud al fin y al cabo. Es de esperar, si en las revistas de mi hija en la portada sale una modelo cocainómana que le pagan millones por darse un vueltecita con cuatro trapos. La pobres niñas hacen lo mismo, salen con cuatro trapos a meterse rallas, pero sin cobrar millones. Así acabaran. Como Juaquín, que para ese tendría que comprar otro diario para explicar a este personajillo de mi infancia. El vaquilla se le queda corto.
En fin, que mientras me decidía a entrar en algún sito, me entretenía mirando la fauna nocturna. Me di cuenta que los chicos se cuidan mucho más que antes. Todos van bien vestidos, con cuerpos esculpidos de gimnasio e incluso gustan de productos de cosmética. Que de eso se da cuenta uno. Porque no es normal ese olor a coco en el pelo. Mientras paseaba y divagaba en quién le robaba las babas de caracol a su madre para lucir esas caras egipcias, entré en un pub, donde unos cuantos hombres estaban en cola. Aqui habrá mujeres. Pensé. Pero al entrar, las mujeres eran demasiado exuberantes para mi gusto. Me quedé un par de minutos en medio de la sala como un gilipollas observando a los chicos y a las chicas. Y una cosa me quedó clara, hay muchos gays. Sí, es una verdad universal. En casa con María, y en el trabajo, eso de los gays no parecía para tanto, pero sí, si que hay pichas-verdes. Pero después de mi experiencia con la psicóloga, y todo lo que estoy aprendiendo sobre el poder de la mente, he llegado a una conclusión. Veras, yo creo que algunos son gays de verdad, pero otros, por contar de que están a la moda, van al psicólogo para que los hipnoticen. Me lo estoy imaginando: "Quiero que te relajes y tranquilices. Visualiza un dia fresco y soleado de verano. Estas tumbado en un huerto de pepinos. El olor fresco de pepinos te invade "Algo así sería. Si es que tanto gay no es posible. Pero cual fue mi asombro, que vi a otro de mi quinta tomando un whisky en la esquina de la barra. Otro divorciado. El tipo, se veía normal e incluso alguna chica le saludaban con dos apretados besos. Así que después de ver como una chica rubia, le abraza estrellando sus tetas contra su polo negro, me dirigí hacia él y dije: "Esto de salir como cuando eramos jóvenes es todo un reto" Empezamos a hablar como dos amigos que han vuelto de las vacaciones con sus padres, contando aventuras, cosas de la vida, del trabajo. Vittorio, tenía unos dientes preciosos, es dentista. Pero sus dientes preciosos no tienen escusa, para intentar besarme, el muy marica me dijo "A ver, enseñame las muelas, a ver si eres un tio goloso" y pum. Cuando cerré la boca, me colocó un beso. Me fui a toda leches de allí. Me di la vuelta para recordar el nombre de ese local de perversión y guarrería andaluza. "Petite Blonde" se llama. Jamás volveré ahí. Con lo bien que me lo estaba pasando con Vittorio. Italiano. Intersante tio oye. Nunca habia estado tan a gusto con alguien. Ni cuando conocí a María.
Espera, espera. No, no. Que te quede claro, que a mi no me gusta Vittorio, ni soy gay, ni me gustó el beso. Bueno mejor será que deje de escribir. Ya mañana escribiré a ver si me aclaro. Bueno, si me sale de los huevos escribir.
Buenas Noches.

P.D
Los pepinos de la nevera los he tirado a la basura.

P.D

No podia dormir, he llamado a mi hija a las cuatro y media de la mañana y me ha dicho que "Petite Blonde" significa algo como "El pequeño Moreno" No me suena eso muy fino. No señor.

DEDICADO A TESA. POR SER UNA CHIFLADA ENCANTADORA.

AL FONDO A LA IZQUIERDA

2007-09-16T15:23:00.000-07:00

El cuarto de baño es precioso. Ya sé que no soy ningún especialistas en este tema, pero llevar veinte minutos sentado en la taza del retrete, me ha ayudado a apreciar el delicioso color vainilla de los azulejos, que contrasta finamente con el color chocolate de los rodapiés; Un detalle precioso, por cierto. Y sin ninguna duda el olor de jazmín de las velas aromatizada que bordean la bañera, a contribuido a que este lugar, se haya convertido en mi lugar favorito a partir de hoy. Por no hablar del juego de toallas... todas blancas, todas suaves y esponjosas.
El único elemento que no puede presumir de tanto glamour, es mi cuerpo curvado y semidesnudo por culpa de mi gastrointeritis. También llamada diarrea, lo que me hace más ridículo aún entre tanta perfección. El motivo de mi dolor de estómago, es Lucía.
Lucía, se encuentra tras la puerta de "mi lugar favorito." Estará bebiendo y riendo con los demás compañeros de trabajo. Maldita fiesta. La gente pensará que me a sentado algo mal o que me encerrado aquí a hablar por teléfono. Pero lo que me a sentado mal, ha sido su vestido. Es tan bonito, ¡Qué vaya! ¡Qué ni doscientos cuartos de baño! Pero sobretodo, ha sido su sonrisa la que me ha dado el pellizco en la barriga y removido el cava y los canapés que me tomé en el aperitivo. Y ya cuando se ha acercado a hablar conmigo, es cuando he tenido que huir y desalojarlo todo en este trono.
Si la culpa también es mía, tomando cava como si fuera James Bond en una de esas misiones secretas, comiendo salmón y todo... Pero ha quién quiero engañar, yo soy un hombre de Cola-Cao y bocadillos de queso para la cena. No pinto nada aquí. ¿Porqué habré venido? ¿Y porqué Lucía es tan perfecta?.
Recuerdo perfectamente el primer día que la vi. Tenía el pelo ondulado hasta la mitad de la espalda, una cascada azabache de una caída suave que fluía por su espalda canela. Sus ojos, negros como tapaderas que encerraban una vida que no quiero perderme, se abrieron al compás de su sonrisa, justo en el momento en el que abrió la partitura en sol:
-¿Dónde esta la maquina de café?.
Estuve titubeando durante el minuto más largo de mí vida, ella se cansó y se fue, cubierta por el aura que le baña por donde quiera que vaya. Mientras que yo, me quedé sentando babeando mi corbata con mi gorrito de orejas de burro... Es que soy todo un seductor.
Tener treinta y cinco años, una casa, un coche, una carrera de biólogo colgada en la pared, y tres hurones, Bifur, Bofur y Bombur, no bastan para sentirme seguro ante Lucía.
Sé perfectamente que todo esto es debido a una oleada de hormonas llamadas dopamina, y que si existiera una relación con Lucía, los niveles de oxitocina, nos inducirían al matrimonio duradero o a un divorcio. Esto del amor es tan solo un cóctel químico. Y como hombre maduro que soy, puedo soportar este trago... No, no puedo. Soy un gallina. Que le den a la química y a las explicaciones científicas. Esto no lo puedo controlar, y mi estomago tampoco. Lo mejor será que me quede aquí en silencio si no quiero hacer el ridículo en la fiesta cuando se acerque Lucía.
Escucho pasos... Se dirigen hacia la puerta... ¿Será ella? No por favor, que vergüenza..
-¡Carlos, soy Miguel, ¿estás bien?
-Sí, sí, ahora salgo estoy hablando por teléfono...
-¡Pero si no hay cobertura!
¿Qué le digo ahora?. Miguel, amigo mío, estoy enamorado de tu hermana hasta la médula. Y estoy en el cuarto de baño ocultándome de ella.
- ¡Ese es tu móvil que es un ladrillo! ¡Ahora salgo!.
-¡Vale! ¡Lo digo porque hay gente que se va ya! ¡Para que salgas y te despidas!
-Vale, ya termino.
Que presión... Parece que ya se va el intruso. Sí, vuelvo a estar solo. Bueno tengo que afrontarlo, tengo que salir de aquí. No puedo ser un cobarde, y ahora que recuerdo ¡Lucía a pedido el traslado!. Y puede que hoy sea el último día que la vea, tengo que intentarlo, debo acercarme a ella y pedirle una cita.
Pensar que esta es mi última oportunidad, me vuelve loco, no puedo permitirlo. Como mi madre dice: "Las cosas buenas solo pasan una vez Carlitos". Y Lucía es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo. ¡Tengo que levantarme!.
Lo primero, ponerme los calzoncillos. Que así no puedo ir a ningún lado.

¿Pero que pasa? ¡Las piernas! ¡No me siento las piernas! ¡Se me han dormido y no puedo levantarme! ¿Y ahora que hago? ¡La mujer de mi vida se me escapa y yo estoy sentado con los pantalones bajados sin sentirme los dedos de los pies! ¿Puedo ser más patético? ¿Y si me golpeo las piernas? No, mejor no, que con lo escuálido y débil que soy, capaz de desmayarme y despertarme mañana con una gran marca circular en el trasero delante de un médico de urgencias.
Piensa, piensa... Ya sé, ¡cojo un rollo de papel higiénico le prendo fuego y lleno todo de humo, alguno de la fiesta lo olerá y abrirá la puerta!... Pero como no lo huela... Acabaría chamuscado y con las nalgas intactas. Vaya sería la anécdota preferida del cuerpo de Bomberos de la ciudad. "Hombre estúpido muere en el cuarto de baños de una fiesta, completamente quemado, salvo su trasero blanco" todo un titular. Se acabo. Ahora sí que se acabó. Lucía estará a punto de irse, y seguro que habrá conocido algún tipo en la fiesta. El típico pintamonas que es amigo de alguno del trabajo y viene invitado. Que cuando escucha salsa coge de las manos a la chica, a la más guapa, en este caso Lucia, y le demuestra que ha estado dando clases de baile, le da las típicas vueltas que aparte de acabar mareada, queda encantada. Se rozarán se tocarán y ya está, surgirá el beso. Pintamonas 1- Biólogo cagón 0.
A ver si con un poco de suerte me escurro por el váter y llego a las alcantarillas, me hago una casita en una residencia de mutantes pijos, y vivo lejos de los chulos-musculitos-latinos cautivadores de Lucias. Pero seguro, que como los Domingos tendría que subir al exterior para comer en casa de mi madre, me lo encontraría agarrado de la mano de mi chica, paseando y tomando gofres de chocolate y riendo, ju,ju,ji,ji, mientras que yo estaría con escamas y ojos por todas partes esperando el bus para ir a casa de mi madre.
¡No puedo permitirlo! Aggggg... Vale ahora estoy en el suelo. No me siento el culo, pero ya no estoy sentado. Me intentaré poner los pantalones. Conseguido. Bien ahora solo toca esperar que los músculos se oxigenen y se llenen de sangre, ¡para resurgir de las alcantarillas! ¡Lucia espérame!
Venga, venga... Responder piernas, os prometo que si sale todo esto bien me compro uno de esos "masajes para pies"... Se está haciendo tarde... Está todo perdido... Y yo tumbado mirando el techo... Pero... ¿Qué es eso que asoma por la puerta? Una papel... ¿Quién habrá pasado esto por debajo de la puerta? A ver que pone:
655-00-55-42 Lucía.
Llámame. Besos.
Desde luego este será mi lugar favorito a partir de hoy.

ME DESPIDO (fragmento de mi novela adaptada al blog)

2007-08-07T05:33:00.000-07:00

Ella era del tipo de mujeres que comía con la boca cerrada y dejaba buena propina. Segura y correcta en cada mordisco que daba a la vida. Veinte años mayor que yo, más sabia, más perra vieja y virtuosa de su sexo. En su rostro se notaba que habían pasado varias comandas agridulces en su vida, pero el calco de su rostro seguía marcando la silueta y los razgos de una mujer atractiva, mala y morbosa. Unas arrugas que telegrafiaban una sonrisa envenenada que se filtraba en mi mente, advertían que tocarla podía ser mi último tango.

La conocí en el restaurante donde trabajé unos años. Siempre pedía un lasaña con queso parmesano por cada Lunes de cada semana. De beber, una copa de rosado y una botella de agua. Esperaba la cena con la lectura casi adictiva de los grandes como Alberti, Lorca, Cernuda y Atolaguirre. Se daba una pausa para comer, y solo cuando sonaba Sabina, cantaba para ella alguna frase en sotto-voce.

Me llamaba moviendo el dedo como una niñata chula y cachonda para quitarle el plato y la copa. Me pedía un café americano mientras que yo intentaba leer cuál verso leía. Fumaba LM mientras esperaba el amargor del café. Los versos de aquella noche eran: "Hace falta estar ciego, tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio, cal viva arena hirviendo, para no ver la luz que salta en nuestros actos, que ilumina por dentro nuestra lengua, nuestra diaria palabra". Hoy era Lunes de Alberti sin ninguna duda.

Una noche de lluvia, un cielo encapotado por unas acuarelas oscuras, provocó nuestro encuentro fuera del salón del restaurante. Ambos salimos del local casi a la vez; la señora de cenar y yo de trabajar. A ella, como a las brujas, el agua no fue de su agrado. Me pidió que la llevará a casa, que no tenía ni coche ni paraguas. Sacó del monedero unos cuantos billetes imposible de rechazar. Esa noche hice de taxista. Las vente siguientes de amante.(...)

Recuerdo la última noche que pasé a su lado como si fuera ayer, ella me ofrecía beber de sus pezones borgoña. Yo, tragaba mientras la desvestía dejándole las botas. La habitación estaba teñida de un azul marino, recuerdo que era una noche de luna clara, y a la luna, se le antojó ese color. A la señora le gustaba follar solo de noche. Le encantaba que le dijera obscenidades en el oído con delicados oreos, que respondía con los arabescos que formaban los dedos de sus pies. Casi como un ser eléctrico mamaba de mi pene salomónico, que después empapado, la atravesaba repetidas veces calentando cada gota de sangre de sus labios. Zumbaban sus caderas vibrantes mojando su flor encima de mis semillas. Pero siempre gustó de mi cuerpo encima.

En esta postura estabamos en paz con la sabiduría del universo, el fluir y afluir de toda las cosas. Cuando sus piernas ondulaban y masticaba su propia saliva, sabía que el placer llegaba, y en ese momento dejaba que mi espuma le brotará desde adentro.

Me gustaba separarle las rodillas y lamerle los muslos esperando a que se vaciara de nuevo, se vaciara de mí. Una vez limpia me tumbaba a su lado y la marcaba con unos besos en el cuello, beneficiosos como la valeriana pura. Los dos en silencio parecíamos los supervivientes de un remolino de agua. Empapados y casi ahogados.

Con los ojos hinchados, drogada por las endorfinas rompió el vacío:

-¿Niño, porqué no dejas lo de escribir?. Y dejas el restaurante. Podría decirle a mi marido, que eres un amigo de mi hijo... Podría hacer algo para que te...

-Me gusta escribir, quiero seguir escribiendo. Me parece extraño que una persona como tú, me diga eso.

-Niño a la gente le gusta, ama, la poesía. Pero nadie quiere la vida de un poeta.

Cogí mis pantalones rotos y me fui con los labios cosidos pensando en sus palabras.

Así me despedí. Jamás a la Luna se le antojó de nuevo ese color. Jamás recibí un bote tan generoso y jamás volví a bailar.(...)

EL APETITO DE UN SAPO LLENA UN SACO

2007-08-05T04:49:00.000-07:00

Hubo una vez un reinado, hace ya unos años y en otros tiempos, que era famoso por todo el mundo por sus manjares. Tenían los mejores pescados, la mejor leche, el mejor aceite y el mejor pan. Una gran variedad de granos y tubérculos, de frutas jugosas y una repostería conocida por todo el mundo junto a su tabaco de pipa. Única por su mezcla especial con una planta digestiva secreta, que hace que fumar después del almuerzo, sea todo un placer.

Pero claro, un lugar así, no podía pasar por desapercibido por unas bocas insaciables, grandes y babosas como eran la de Worg y Crogg. Dos sapos que llevaban robando durante años por todos los lugares del mundo con el proposito de saciar su apetito.

La noche que llegaron al reinado dispuesto a saquear cualquier cocina, nevera y plato, tuvieron una disputa tal que así:

-Crogg... Llevamos años robando las mejores tartas, carnes, moscas escarchadas, chorizos y kilómetros de pasta de regaliz. Creo que deberíamos parar de robar y aprender a cocinar y cazar. Quizás así, sea una forma mejor de sentir placer por la comida. Por el trabajo.

-Worg, no digas tonterías... Estoy hasta la verruga de ti... Anda coge los sacos...-Dijo Worg mientras le daba el saco mágico a Crogg.

Los sapos andaron bajo el cielo estrellado del reinado refunfuñando.

Pasaron el puente de Fruboca y llegaron al centro urbano, donde se encontraban los restaurantes más lujosos de la ciudad.

-Vamos Worg abre el saco -Dijo Crogg preparándose y moviendo las ancas, dispuesto a llegar al tejado de un solo salto para poder robar colandose por la chimenea.

Y asi fue. Crogg, llego hasta la chimenea filtrandose en la pastelería de Rinbabol, conocido por sus tartas de crema de paraguayo y grosella roja.

No pasó ni un par de minutos, cuando Crogg, desde dentro, abrió la puerta para que Worg entrara con el saco.

Se llevaron tartas de almendra, de melocotón, de chocolate con nueces, de mora y naranja y por supuesto la de crema de paraguayo y grosella que fueron deborando por el camino.

Y así se pasaron toda la noche, saltando de chimenea en chimenea, robando en los mejores restaurantes, llenando el saco de Worg de chuletas, alitas, morcillas y judías.

-Me apetece algo de beber-dijo Crogg mientras pasaba su lengua por su boca.

-Vámonos de aquí que ya mismo va a salir el sol. Luego beberás de la fuente de San Brosón.

-Venga Worg. Mira ahí hay una cafetería, seguro que hay cafés y batidos sabrosos.

Los sapos, entraron en la cafetería con la misma maestría y facilidad que habían tenido toda la noche. Al entrar en unas de las mesas había un gran vaso de leche, que algún cliente no se habría acabado, y el camarero no recogió.

-Mmm. Que vaso de leche más apetitoso, tengo entendido que aquí la leche es buenísima- Dijo Crogg mientras saltaba hacia el vaso-Pero un fallo de cálculo, un traspiés, hizo resvalar a Crogg.

-¡¡Salvame Worg!!! -Gritaba desde el fondo del vaso.

Worg cogió una pajita para que Crogg la agarrara, y se dispuso salvar a su socio, pero también tubo un mala anca, y cayó en en el dichoso vaso de leche.

-¡¡¡Nos ahogamos!!! -Grito Crogg-.

-¡¡¡Nada, nada con fuerza!!!-Dijo Worg-.

Pero el vaso era demasiado grande y no podían saltar pues sus ancas no se podían estirar con facilidad ni apoyarse para coger impulso. Pasaban los minutos y los sapos cada vez estaban más cansados.

-Es inútil, nos lo merecemos por ladrones...estoy cansado me ahogo...

-Lucha, Crogg, aun podemos arreglar lo que hemos hecho, pero lucha, lucha...

-Ya no puedo seguir nadando me ahogo...

Crogg se undió como una piedra al fondo del vaso de leche, mientras Worg siguio moviendo sus anclas y ocurrió el milagro, la leche se convirtió en nata, y pudo escapar.

Worg devolvió lo que había robado, pidió perdón a todos los lugares donde saqueó.

Ahora ayuda a cocineros noveles como crítico de cocina y los cocineros noveles le enseñan a cocinar.

Así que si tus motivos son buenos para la vida, lucha aunque te ahogues, aguanta aunque te canses. Da igual lo que hiciste antes, la vida es larga para rectificar.

Dedicado a Faboo.Y al Señor Árbol.

EL POZO MÄGICO

2007-07-31T05:56:00.000-07:00

Sara todo los viernes y sábados corre al pozo de la suerte a pedir deseos. De rodillas llora abrazando al pozo pidiendo también algunas respuestas. ¿Por qué a mi? ¿Yo soy así? ¿Puedo cambiar?

-Juro que seré buena, tengo que parar esto... -Dice desde las entrañas mientras mira el reflejo ambarino de su rostro.

Pide al agua que quiere ser mejor persona, que quiere reír como antes, y dejar lo que es para ser lo que fue. Lo pide una y otra vez. Lo más que pide es volver con su novio y que su madre la perdone...

Descalza, y acostada en el pozo, se tranquiliza, confiando en que esta será la última vez que pida deseos. Mareada por el llanto, le cuesta incorporarse.

Abro la puerta y me la encuentro balanceandose, con una copa en la mano, esqueléticamente bella, me mira y sonríe. tropieza conmigo limpiándose la nariz.

En silencio entro a mear en sus deseos, no sin antes tirar de la cadena.

Miguel con los ojos cerrados.

2007-07-30T03:26:00.000-07:00

Miguel no era ciego ni padecía ninguna enfermedad ocular, no era tuerto ni cegato, y tampoco llevaba gafas. Se sentaba a fuera de su casa en unas silla de playa. Su rostro era bronceado, su piel ya estaba curtida por el sol, la nicotina y alcohol. Su camisa estaba abierta mostrando su canoso pecho y su dorada ancla de oro sobre su pelambrera. Sus manos eran gordas y callosas. Ningún cuchillo, clavo o púa pondrían hacerle un solo corte, así estos diez colosos dedos descansaban sobre sus rodillas, mientras que su mentón daba cordenadas al cielo y sus cejas casi se unian por el esfuerzo de pensar en yoquesé.

Permanecía horas y horas con los ojos cerrados, días, incluso meses. Su hija Laura le traía la comida, le acompañaba al baño, lo acostaba, mientras que Miguel eterno; con los ojos cerrados.

Una tarde los vecinos preguntaron a Laurita, que por qué de este comportamiento. Ella contesto:

-¿A veces no os pasa que cerráis los ojos, y recodáis tan bien cada detalle y minucia de algo ocurrido, que parece que lo podéis cambiar tan solo por recordarlo?

Mi padre intenta llamar a mi madre desde la ventana de la casa, para que no vaya a comprar el pan y no cruce aquella carretera en la que ahora solo hay flores y una cruz...

-Lástima de tu padre... Que se está perdiendo ver crecer a una hija preciosa... -Dijo la voz sabia del pueblo-.

Escribiendo en positivo.

2007-07-16T14:38:00.000-07:00

Me gusta el olor a ajos fritos en una sartén con aceite de oliva. Los arándanos, un folio en blanco, mirarme los pies cuando me estoy duchando y ver lo moreno que estoy después de la playa. Nerja. El capuchino en invierno con chaqueta vaquera. En verano me gusta el azul más que nunca. Una boca gruesa y un pelo moreno con los que jugar antes de dormir. El recorrido de la gomilla de las bragitas desde la cadera hasta los tobillos. Los ojos grandes. La poesía. La pasta Italiana. Gabriel García Márquez. Mi estantería. Las teterías cuando estoy contento.

Que me arrasquen la espalda viendo la televisión. Que me perdones. Perdonarme. Me gusta oir lo que me cuenta el mar, pero solamente cuando estoy acompañado, sino, me da miedo los secretos que me revela. Odio el Inglés. Me gustan las manos de mi madre. La fotografía. El gris. La franela.Las velas. Escribir para darme luz y encerderlas.

Espeto de artistas al fuego y a la noche.

2007-07-13T15:05:00.000-07:00

El olor, la temperatura, la luz de aquella noche fueron anclajes de un recuerdo indeseado, un fantasma femenino, un rumor enfermizo en mi cabeza de risas instantáneas de hace algún tiempo en ese mismo lugar. La arena fresca, recordaba a lo que una vez fue una cama y un masaje para mis pies. Cuando antes paseaba, ahora solo ando.

Las cosas han cambiado, ahora camino en busca de una cerveza junto a mis camaradas. Intento andar sin mirar al mar. Intento no recordar.

Llegamos a la terraza. El lugar está rebosado en marisco, vino blanco y tintos. Algunos comían como cerdos mientras fumaban, otros enseñaban sus frentes quemadas a sus novias, que presumían de bisutería blanca, realzando su moreno, conseguido por un bronceador de coco, paciencia y lo que más envidio: La cualidad de no pensar. Ríen a gusto, mientras comen una rosada, que les sirve un Argentino con ojos que reflejan la añoranza de alguna sirena que dejó atrás. Lo sé porque tuve sus mismos ojos.

Entre el festín, llegaron dos rumanos, uno tocando el acordeón y otro la trompeta. Tocaban "Besame Mucho". Mis bucaneros y yo, escuchábamos atentos ha estos trotamundos, músicos excelentes que tocan para las ratas.

La gente no hizo ni el menor gesto para escucharlos, seguían con gula y atolondramiento la orgía gástrica de una gran cena festiva.

Ellos por debajo, seguían tocando, manteniendo una sonrisa preciosa.

Los comilones, rumiaban bolas de comida en su boca. Mientras que los rumanos mantenían cada nota, buscando alguna mirada perdída y algún gesto de pago.

-Debe ser penoso tocar para nadie.-Dijo uno de mis poetas y aventureros.

-No tocan para nadie...Tocan para ellos. -Dije sin pensar.

Callados nos dimos cuenta que no nos diferenciamos mucho de ellos. Esa noche la cerveza fue más amarga que de costumbre.

Dedicado a David y al Señor Árbol.

2007-07-08T07:56:00.000-07:00

Difícil sería deciros lo que siento.
Las cosas han cambiado dentro de mí, una equivocación convertida en obsesión me despierta todo los días tirando del corazón hacia fuera.
No veo la puerta, la salida de este laberinto de piel y huesos.
...Cuando pensabas que este cuento iba a tener un buen final...
Te pasas la vida creyendo que te mereces esas perdices, pero que va...
La vida te ofrece la cena más barata y penosa del menú de hoy.
Mi cuchillo es de plástico y no corta este pedazo de carne.
No digiero el problema,
tengo miedo de acabar purpúreo, ver mi nombre en un muro,
en no deshacer de la garganta el pegajoso nudo.
Te enseñan a perdonar pero no ha que te perdones,
¿Mis dones? dices.
Ahora nos los veo, tengo que volver a quererme.
A estar solo y acompañado. A ser mi amigo. Mi aliado.
Me quedé sin palabras.
...yo, que presumía de alma...

sin ti

2007-06-22T13:44:00.000-07:00

A veces la vida, te desmorona el castillo que tenías hecho entre el corazón y el alma. Allí reinabas y controlabas los vientos, lo amaneceres, las estrellas...

Ahora vacío y sin saber quienes eres, debes volver a construir al menos,una casa donde puedas estar tranquilo...

Espero que con el tiempo vuelva a tener el castillo donde me sentía yo, y no un extraño. Un perdedor sin corona y sin reina.

Me equivoque en algunos cimientos, en algunas columnas lo sabía...Pero jamás pensé que se me caería mi ser, mis entrañas a esta edad...

Volver a morir, para volver a nacer. Difícil. Tanto como ser otra vez lo que se fue.

Mañanas en Casa.

2007-06-06T12:57:00.000-07:00

-Me encanta que me cojas del cuello cuando me besas. -Me dice con los ojos aún cerrados después del espumoso beso.

-¿Porqué? -Dije a dos milímetros de su nariz.

-Me siento como una de esas tazas de cereales grandes que coges para desayunar. En el último sorbo coges la taza con las dos manos y pones la boca con cuidado para comerte los poquitos copos de miel que quedan empapados en leche. Me hace gracia, lo haces de una forma...no sé... Especial.

-No sabías que te fijabas en esas cosas.-Menos mal que no me ve cuando bebo cerveza-pensé.

-Sí, lo hago.

-¿Por cierto hay miel en casa? -Solté una de mis sonrisas verdes.

-¿Y leche? -dijo ella levantado una ceja.

-La leche la llevo en dos bolsas debajo del pene. Por cierto ¿Te puedes vestir de copo de avena otro día?

-Qué gilipollas eres Eduardo.-Ríe.

-Ve a la cama que voy a la cocina por la miel que te voy comer como... Un francés. Con la boquita cerraita. Poquito a poco.

Se fue con una carcajada y los pies descalzos, chispeantes y bailarines hacia la cama todavía desecha.

Hacía unos minutos que nos habíamos despertado para desayunar. Miré mi barriga peluda y me alegré como nunca de ser gordito y de que no hubiera nada en la nevera más que la miel para el té de Marta y un par de bolsas de arroz.

-Aquí cabe mucha miel Eduardo. Pero que mucha miel. ¡Me encanta los Domingos!- Me dije a mi mismo mirando mi ombligo y su respectiva pelusa mientras frotaba mi barriga a modo de lámpara maravillosa.

Nunca antes había hecho estas mariconas de pasar cosas comestibles por el pandero de otra persona, siempre me ha parecido una falta de respeto por todos esos rumanos que se han partido los cuernos trabajando en la huerta. Eso de pasarse fresas por el ozico, cerezas por el culete, no me ha parecido bien... Pero Marta está para comérsela con lo que sea... Y habrá que desayunar ¿no?

Así nos fuimos de contentos, mi barriga y yo, a tomar un desayuno de campeones.

Este texto versionado forma parte de un historyboard para "PezRojo producciones" Málaga.

Por un día mejor.

2007-05-28T13:17:00.000-07:00

Hoy me he levantado por partes. Primero se ha levantado mi miembro viril, del que nunca me he sentido orgulloso, pero sí que me he sentido apoyado por su presencia rígida y seria en todas las situaciones de faldas que puedo contar. A mis setenta y dos años, aun me sigue guardando las posturas, todo un campeón señoras, todo un campeón. Después de que él se levantara, se ha levantado mi cabezota, dandome el impulso para doblarme como una silla de madera vieja plegable hasta tener la postura para rotar hasta que mis pies toquen la alfombrilla del suelo, donde me esperan mis zapatillas de estar por casa que me regaló mi difunta esposa. Me he dirigido al cuarto de baño y he orinado en el lavabo, siempre me pareció más cómodo que el inodoro. Me he puesto la dentadura, he mirado al tipo del espejo con bigote, y decidí que sus pintas no me gustaban, la segunda vez que lo vi, presumía de un afeitado impecable y de un ozico sin pelos. Sí, acabé con la vida de mi bigote que llevaba desde que hice el servicio militar en Melilla, cuando aún los hombres tenían la oportunidad de serlos y demostrarlo con sus mostachos y su saber estar como buen español. Pero que os voy a contar, todo eso se perdió.La terraza presumía de enseñarme uno de los mejores días de primavera del año, un cielo lavado y limpio con el hoyuelo del sol justo en el centro. Encendí la radio, la televisión, es para los que necesitan ver para creer y sentarse para escuchar, y yo no tengo tiempo ni para ver todo lo que me cuentan y ni muchos menos me hace falta sentarme para escuchar. Así que mientras oía al viejo Frank Sinatra, me preparaba unas tostadas saladas con mantequilla de la buena, de la que se derrite tan solo con verla. Fui a la terraza a desayunar, con las tostadas, el café y una jarra de agua que compartí con los geranios que a tanto le gustaban charlar con mi mujer. Pero que a mí nunca me han dicho ni las gracias.Como mis movimientos felinos han ido transformándose en torpes y lentos, la hora del desayuno se me juntó con la hora de ir a comprar el almuerzo. Así que sin más, dejé la bandeja en la terraza y me coloqué en la percha el traje de hilo fino negro y mi sombrero, que me regaló un amigo poeta, que fue a Nueva York y se hizo cantante de musicales ahí en la gran ciudad. Murió de tanto fumar. Pero sé que vivió feliz, adentro del sombrero me escribió una nota preciosa, que jamás recordaré, la puse en el pantalón y mi mujer lo lavo y destiñó. Pero recuerdo que era unas palabras andaluzas, cálidas y llenas de una aceite que lubricó las boqueras de mis labios en una sonrisa de:

Me alegro por ti Zerafín.

Salí con el bastón, el traje como un guante y el sombrero como una corona. Me sentí un Jeque. Compré una Entrecot, me hice una ensalada con pistachos, pipas, pipas de girasol, semillas de amapolas, sémola, papas cocidas y para la carne una salsa de rapsoda de frutas del bosque, arándanos, moras y frambuesas. El médico me lo tiene prohibido, pero creo que eso ya da igual. Después de comer evité la siesta, no compensa el trabajo de acostar y levantarme para dormir.

Bajé al bar de Manolo que está justo enfrente del parque Santa María a tomarme un café bombon. Me cruce con Don Alfonso y me dijo:

-Qué buen ver tienes hoy, me alegro mucho por ti.

Me acerqué a él y le dije agarrándolo de los dos hombros:

-Desde que llegó el chico extranjero y puso su tienda. Me ha cambiando la vida.

-Eso dicen más de uno...El que cambia prismas de colores ¿no?...

-El mismo. Le di el mio, que estaba ya cansado de ver la vida como la veía. Y desde ahora la veo...Como una bonita narración de algún cuento que acaba de empezar.

Texto Registrado.

café

2007-05-08T09:20:00.000-07:00

-¿Qué va ser?

-Un café solo. Como siempre.

-¿El café o lo de solo?

-Ambas cosas.

El camarero volvió a la barra a llenar el cargador de la maquina de café, de una forma mecánica y precisa, sin apenas prestar atención a lo que hacia ya durante años. El cliente que esperaba su taza, era un hombre mayor de unos setenta años, con sombrero y unas gafas redondas, todo lo de su alrededor se resolvía en una trama de cuento esotérico, de esos que tienen dibujos a lápiz, y envuelven la historia en un halo de misterio. Su color era aguado y sus arrugas eran talladas por un cincel gordo y peligroso, que le ha dejado muecas de medio loco y medio cuerdo.

Era de ese tipo de hombre que aún utiliza cerillas para ver en la oscuridad en los días negro y de apagón. Tanto de lámparas defectuosas como en días de amargas depresiones.

Sacó su libreta sin lineas ni margenes y un bolígrafo. Empezó a escribir como cada tarde, posiblemente, en su diario.

El café llega.

Y una vez más se lo toma sin azúcar.

-¿Sabes? -lanzó su interrogante hacia mi boca- No es lo mismo escribir que reescribir algo. El que escribe inventa, y el que reescribe cuenta las cosas como fueron y son. Yo reescribo mi vida que es más difícil que escribirla. Y eso hace que tome mucho café, para estar despierto y no olvidarme de nada...El azúcar se lo pueden llevar... Eso hace ocultar el sabor real de lo que quiero tomar. Café solo sin más. ¿Qué tomas tú chaval?

Pasen y vean mi página veintidos.

2007-05-04T05:35:00.000-07:00

(...)Cuando era un crío, los chicos de mi clase me pagaban quinientas pesetas por escribir sus cartas de amor, fuera o no fuera el día de San Valentín. Mi generación tenía que ingeniárselas más para librarse de la virginidad y la vergüenza. Y una carta, era un buen paso para desprenderse de estos inconvenientes de adolescentes y abrir por fin, el preservativo de la cartera guardado como una moneda extranjera, esperando a "colarsela" a alguien. Aunque los niños de mi edad aun temblaban como un flan con el primer beso, no quedaba mucho, para que se perdiera la chispa de los ojos que ya no conservan los adolescentes de hoy en día. Mi generación fue la última que guardaba la buena educación, el respeto y una inociencia más longeva.

En fin, como os iba diciendo, mi cualidad a la hora de escribir era conocida no solo en mi clase, sino del resto de clases de mi curso y del instituto vecino, así que no era de extrañar, encontrarme con algún chico a la salida, pidiendome que escribiera una carta de amor para el día siguiente. Mi éxito fue debido, a que gracias a mis cartas, Pablo, el chico feo del instituto, logró salir con su amor platónico, Marisa. Una de las chicas más guapas del recreo.(...)

Pablo venía cada tarde, lleno de lágrimas y desesperación, pidiendome una carta más. Mamá siempre le ofrecía un zumo de naranja, y le daba consejos de como tratar a una mujer. De esto sabía un montón mi madre, y Pablo la escuchaba atentamente y en silencio en la mesa de la cocina, mientras yo me doblaba con las odiosas matemáticas de Don Jesús (...) Las visitas de Pablo y las lecciones de mi madre se convirtió en el pan nuestro de cada día durante un tiempo.

Al final, a la séptima carta, Marisa Bermudez, un miércoles a las once y treinta y tres en mitad del patio, un día soledado de primavera, agarró a Pablo por la solapa y le dio un beso que al pobre Pablito se le pusieron las orejas de soplillo permanentemente. En el patio solo se podían ver bocas abiertas, una que otra muela picada y las orejas de Pablo desplegándose por el beso.

A Pablo poco le importaba tener esas alas al lado de las patillas, teniendo a Marisa entres sus brazos todo era perfecto. La primavera de 1984, fue la más feliz de sus vidas. Me siento bien, al tener algo que ver en ello. Pues yo solo transformaba en letras lo que sentía Pablo cada tarde.

Lo último que sé, es que se casaron, y que los días de viento, Pablo se quedaba en casa trabajando, por miedo a salir volando por culpa de sus grandes orejas de filete (...)

Con el dinero ahorrado, me pude comprar mi primera Olivetti, una maquina de escribir color perla preciosa, totalmente nueva y sin estrenar(...)

Pasen y Lean mi página siete.

2007-04-24T15:01:00.000-07:00

introducción

(...) "Escribí unas cuantas palabras en la oscuridad, tú de cuatro pudiste leer tres. Siempre me fascinó tu capacidad para leer a oscuras lo que escribo en tu espalda.

La cama estaba hecha debajo de nosotros, y nosotros hechos el uno para el otro. La película terminó y los culos de las copas de champán perdían sus burbujas conforme pasabas los minutos.

El gato intentaba abrir las puertas de la habitación y leer la nota de tu dorso, pero era un mensaje privado y los pelos de gato nunca me han sentado bien. Así que le dejé que arañara la puerta, una vez menos.

El cielo estaba un poco resfriado esa noche, pero nosotros nos sentíamos realmente vitales y la melancólica llovizna no haría ningún daño a nuestro estado anímico de enamorados y sus fuertes defensas.

No era realmente tarde, por lo que pude percibir debajo del balcón de la habitación, los hierros de la diminuta terraza vibraban ante los zapatos y tacones de los muchachos que cambiaban de bar de copas, por otros que cierran más tarde y les da la oportunidad de conocer a alguien con quien soñar, dormir o beber junto a cualquier otro vicio mejor acompañado. (según necesidad y gusto).

Eso me hizo recordar que no había fumado en todo el día, pero después de la descarga de endorfina, no creas que lo que echaba de menos era fumar el cigarro de buenas noches. Sino lo que echaba de menos era el ruido que hace el fuego al quemar el tabaco exitado por la primera calada. Y así poder ver tu cuerpo esbozado por la luz de la llama de mi vulgar encendedor de plata escuchando en completo silencio como se consume el papel del pitillo en un chasquido imperceptible en una noche como esta... Una vez más...

Vi que en tu respiración de sirena, de carpa moribunda en una orilla de franela, dormías mientras yo luchaba por mantenerme despierto y recordarte por siempre... Por a verte encontrado y estar aquí.

Taciturno recorté de tu espalda la palabra que no pudiste leer. Para empezar lo que es y sería mi libro. Sí, con esa palabra quise empezar mis memorias.

Espero que disfrutes, igual que yo disfruté escribiéndote las otras tres palabras que aun guardas entre lunares y vertebras. (...)

Han pasado ya años de esa noche. Y de la promesa, de que algún día escribiría un libro"(...)

Es un fragmento que quería compartir con vosotros.

Las siguientes páginas son futuras inversiones.

Espero que os guste la pequeña introducción.

El primer capitulo del libro, empieza con la palabra,

que la chica no supo leer.

Naturalemente no digo cual es.

"LA TIENDA DE PELUCAS"

2007-04-15T15:24:00.000-07:00

Debajo de un sol que no calienta y de una arena fría, miraba a las gaviotas pescar.Mientras unos pescadores mataban a unos peces del tamaño de tu meñique. El cielo no era celeste como en los libros de marineros sino cobalto como en mis pinturas, una nube vaga asomaba su ozico blanco al mar.

Allí recordé, sentado en la silla roja pegable de mi abuela, "La Tienda de Pelucas". Castañas, morenas, rubias, cortas, largas, con trenzas, rosas, jamás vi tantas pelucas juntas. Una chica joven y probablemente su tía o su madre, reían saludablemente y contagiosamente delante del escaparate para elegir una de tantas. La joven, de unos veinticinco años de edad, cubría su circular cráneo con un pañuelo. Final de algún duro tratamiento que le había hecho perder el cabello y algún trozo de su cuerpo y alma.

Me separé de ellas sin mirar atrás. -La lección aprendida- me dije.

Estas personas, que pasan por algo tan duro, y son capaces de reír, de bromear, te hacen sentir ridículo, y valorar lo que tienes. De decirte mil veces que debes ser fuerte y salir de la prisión que a veces es tu cabeza -La llave de las celdas en el mismo lugar- Pero nos cuesta una vida y una muerte abrir las puertas y ser un poco más felices. Aprender de nuestros padres, de nuestros errores, de los fallos de otros. Sonreir más, luchar más...

Siempre quise ser fuerte como la piedra y el cóndor. Otros son duros y vuelan de veras. A estos los admiro. Yo solo tengo palabras. Por eso desde esta orilla, me enfrento algún que a otro escaparate, a uno que otro demonio adicto a la absenta de mi cabeza.

Otro día escribo un capitulo más y se calman hasta la siguiente ronda...

Espero esta noche dormir como cuando era un crio y me pasaba el día jugando en el mar. Me tumbaba en la cama y dormía flotando en un vaivén de olas invisibles debajo de las sabanas finas de verano. Hace tiempo que no duermo así...

Hace tiempo que no juego con mi pelo entre mis dedos. Pero nos conformamos con este prestado.-Dice la chica-

Envidio "tu cabeza" -tu fuerza-. Buenas Noches.- Le digo yo ahora.

"Satanis Boheme"

2007-04-08T17:08:00.000-07:00

sobre la madrugada del domigo

Giré la cabeza bruscamente, y me encontré con un camarero más muerto que vivo. Señalándome con la uña una mesa con tres mujeres y un borracho. Antes no me había percatado de su presencia. Quizás, es que no tenían de eso.

El borracho me miraba con una invitación en su ceja.

Casi involuntariamente me dirigí con una clase de morbo y curiosidad hacia ellos. Las chicas, estaban riendo de una forma exagerada, a dos, se les marcaban la vena de la frente en forma de "i" griega. La tercera era una Valenciana perdida de las fallas, drogada y de labios vaporosos que no paraba de morderse como una vampiresa sedienta en celo. Se susurraban continuamente entre ellas, mientras miraban más a mis pantalones que a mí.

Guarras. Eso es lo que eran. -Pensé- A veces lo vulgar es lo certero.

Olían a putas borrachas, me dejé embriagar por el tóxico y relajante olor y me senté aplastado. Aunque sabía que sentarme no iba ser una buena idea.

Me sentía como esa chica tonta de las peliculas que sabes que va a ser la primera en morir...La clásica que lleva una felpa rosa en el pelo. Menos mal que yo llevo el pelo corto.

Aun así no pude resistirme y quedé clavado ante ellos.

Él, masticó sus palabras y escupió:

-Me he tomado el lujo de invitarte a un café...Para que sigas despierto... o dormido...

Su voz guardaba el temblor y la tartamudez que guarda un alcohólico a las diez de la mañana yendo al trabajo. Pero sin embargo, su mirada negra, era limpia y honda como un pozo inmóvil en el campo.

El camarero deslomado, apareció con un café, que colocó con exquisito cuidado en frente de mi mano izquierda, el azucarillo que acompañaba a la cuchara, era el mismo que encontré en casa. Una botella de absenta, llenaba tres chupitos para ellos. La etiqueta de la botella ponía "EL DIABLITO VERDE". "Noventa grados". Los mismo que estaba empezando a sentir en ese momento por mi cuello. El hueco de mis clavículas estaban empatanado de sudor.

-Sí Dorado... Yo estuve en tu casa. -Respondío a mi cerebro, cuando aún mis labios no se movieron.-

-¿Quién coño eres? -Ese "coño" sobró de mi boca, mi mente y mi cuerpo no estaban en su mejor consonancía-.

-Verás soy lo que para vosotros llamáis...Diablo... Pero realmente no existe "El diablo" existe "Tú diablo" el diablo de cada uno de vosotros...No sé que Santo dijo: Me pasé toda mi vida buscando a Dios a fuera, y estaba en mi interior.-Blasfemia y mofa, fueron los tonos con los que soltó la cita de Santo Tomás-

Púes algo así...Necesito de ti, Dorado. Quiero que escribas sobre mi... O sea sobre ti. Habla sobre nuestro pequeño encuentro Dorado, la gente a de saber de este lugar, y escribir sobre sus Demonios... Nos veremos pronto. Pero la próxima vez, estarás solo con una maquina de escribir.Pero te envito a todo lo que haya en la barra. Deberás escribir un libro- Me ordenó mi Diablo-

Eché el azúcar al café y removí, quería disimular mis nervios dando un sorbo al maldito café, Me quemé la garganta como si una plancha de hierro pasará por mi traquea. De un sabor tan fuerte que me atraganté acusadamente... Mientras me asfixiaba sonaba un jazz de despedida y cierre.

Medio ahogado, desperté en mi cama, con las mantas encharcadas. Me levanté descalzó al cuarto de baño a limpiarme ese sabor amargo, con enjuague bucal de menta.

El hombre confundido del espejo me preguntó con los mofletes inchados:

¿Cómo has podido atragantarte de café, si hoy no has tomado ni uno?

¿Jazz...Blues...?

Cambié las sabanas. Confundido, me senté en la cama, noté algo bajo el pie, como un sobre pequeño, como un azucarillo de algún bar...

2007-03-31T18:10:00.000-07:00

2007-03-28T04:12:00.000-07:00

Ya estaba junto a la puerta y un letrero ponía:

"Bienvenido a Santanis Boheme"

Horario de 23.00 a 6.00

Tiré el azucarillo y dejé que se fuera ayudado por el viento. Crucé la puerta, y bajé un par de peldaños, una flama rápidamente coloreó mis orejas de rojo, froté mis manos y me dejé calentar por la caldera de aquel lugar. Las bombillas titilaron con mi presencia. No había nadie. Me dirigí hacia la barra a esperar que llegará el camarero. Mientras tanto observé aquel lugar cavernoso donde descubrí un pasillo largo que llevaría al "servicio de caballeros" al que mi vejiga no iba a permitirse ir.

Ya estaba siendo lo suficientemente gilipollas para estar en este lugar con horario de puticlub. Para encima entrar en un pasillo de algún libro de Stephen King. Sin ninguna duda ese túnel no me hacia gracia. Llamadme crio si quereis.

En fin, Evidentemente el local no era ninguna whiskeria de poca monta, púes estaba decorado al puro estilo barroco, no había ningún solo lugar al que no te pudieras entretener echando un vistazo. Estaba lleno de cachivaches, en una de las esquinas había un toca-discos, en otro una gramola y una silla de barbería de los años cuarenta. Las paredes estaban llenos de fotos, entre muchas había de Vietnam, Hiroshima, Alemania... De famosos como Dalí, Marilyn Monroe, Kenedy, Gandhi, Picasso, Hitler y una foto panorámica del combate de Ali contra Foreman que me encantó. También había merchandise de películas antiguas, todo un tesoro para un cinéfilo de los años 40. Pero creo que lo que estaba más colocado con mimo era una colección de vinilos de Jazz y Blues que estaban junto a un mapa de Luisiana y fotos en blanco y negro de algún concierto de saxofonistas en New Orleans. Sin ninguna duda el dueño de aquel local era un gran coleccionista.

Empezó a sonar un Blues cuando una pezuña tocó mi espalda. -Giré la cabeza y quité la cara que caracteriza a un correveidile- El camarero tenía que cortarse las uñas pensé.

2007-03-22T11:31:00.000-07:00

Esto me sucedio más o menos a media noche del Sábado

(Aproximadamente a la hora de las brujas)

Al bajar la calle, el viento me sacudió una bofetada en ambas mejillas, arrastrando consigo, hojas, bolsas y cualquier cosa volátil. Eso incluían las velas (mocos) de mi nariz. Una noche espantosa para buscar calles removidas y revoloteadas por el viento. Aun así emprendí la busqueda sin brújula y sin más nociones que las que me daba la gente al preguntarles por la calle:

-¿Sabes donde esta la "Satanis Boheme"?

-Ni idea nunca lo he escuchado...

Asi seguí durante media hora, sin hallar con la calle que marcaba el pequeño callejero del azúcarillo... Hasta que una luz de una estrella, llamó a mis ojos. Cuatro sauces de un parque contemplaban mis pasos hasta el lugar.

Era en una plaza casi secreta, donde por cierto jamás he estado, donde una callejuela se le apetecio abrirse hasta esta pequeña plazuela sin salida. Allí pues, vi "Satanis Boheme." Y el viento dio la vuelta.

2007-03-20T14:30:00.000-07:00

Esta historia me sucedió entre el Sábado y el Domingo (Día del Señor)

Abrí la puerta de casa, no si antes sacudir mis zapatillas en la alfombrilla de la entrada, dos veces por cada pie. Al entrar en el recibidor, mi olfato, que no destaca por su agudeza, me alarmó por un olor extraño. -Alguien ha estado en casa y no es de la familia-. Dijo mi sexto sentido, que suele hablar para comentarme malos augurios y presentimientos.

Fue llegar a mi cuarto, cuando mi inquietud se convirtió en un hecho. Mi cuarto estaba destrozado, los cajones abiertos, la mesa de dibujo volcada, y el suelo lleno de papeles, lápices y fotos. Era lo que me faltaba esta semana, un intento de robo. Cardiaco mire el resto de la casa y el mueble donde guardo el dinero. Pero todo estaba en su sitio. El ladrón solo se cebo con mi habitación. ¿Llamaste a la policía? me preguntareis. No. Estaba tan cansado de esta semana que no quería llamar ni avisar a nadie. Agaché la cabeza con impotencia y empecé a recoger el cadáver de folios que había en el suelo.

Aunque os parezca una locura, sucedió algo inexplicable, recogiendo los libros y los folios, me percaté de un curioso detalle. "La sombra del viento" El último libro que compré hace un par de semanas, estaba con todos los bordes de las hojas amarillentas. Mis dibujos a lápiz, estaban difuminados y apagados... Como si hubieran pasado años. Unos años imposibles, los dibujos eran actuales y el libro ni si quiera tenía meses. Incluso el gotelé de las paredes estaba cascado y agrietado por un maltrato inexistente.

Confuso seguí recogiendo mi cuarto, cuando un sobre de azúcar negro con una estrella blanca llamó mi atención. "Debe de haberse caído de mi caja de zapatos roja" -Pensé- En la caja es donde guardo estos tipos de recuerdos, ya sea de un bar o de algún viaje. Costumbro a recoger posa-vasos, entradas, postales etc. Todo lo que sea para improvisar un "Suvenire" de allí a donde vaya.

Pero no. Ese sobre de azúcar no traía nada en mi memoria. Leí sus rótulos blancos: "Santanis Boheme". No recordaba ese nombre para nada y no es un nombre fácil de olvidar si hubiese tomado algo allí. En el dorso ponía la dirección, pero eso tampoco refrescó mi memoria.

Después de haber ordenado lo que había destrozado el erosivo ladrón, me dirigí hacia la cocina, a tomar una de mis frecuentes tilas de este Marzo del dos mil siete. Cuando una risa odiosa salió por mi boca al ver una taza de café y otro sobre de azúcar del mismo lugar. El tipo, no solo había entrado en mi casa por arte de magia, sino que se preparó un café y me espero. No sé a qué ¿A matarme? ¿A tomar un café juntos?. Se estaba burlando de mí claramente.

Era obvio, que el ladrón no encontró lo que buscaba, y no era dinero. Me tuvo que estar esperando para algo, o yo era lo que quería. En mi cuarto no se llevo cosa alguna, así que también pudo ser un ataque de ira lo que motivo a destrozarme el estudio. Allí estaba yo. En la cocina, y con las premisas de alguna novela de H.P Lovecraft o de Mignola.

No tengo los suficientes cojones para ser el héroe de mi propia aventura, ni siquiera tengo una gabardina para parecerlo. Pero cogí mi impermeable verde malva, mi gorra negra y decidí ir al "Satanis Boheme". Simplemente para echar una ojeada al lugar, y comprobar si solo era azúcar lo que se dejaba mi cafeinómano visitante.

Absurdo y Muerto

2007-03-15T05:38:00.000-07:00

Quise comerme solo la espuma de la cerveza y las cascaras de una mandarina. Beber de una copa azul lapislázuli, el zumo de azahar y dama de noche del seto del jardín de mi casa. Quise volar montado en una libélula intrépida. Llegar a una colina verde albahaca y esperar que salga el sol apasionado y torne el color verde, al matiz de la esperanza.

Quise dos abrazos (un rato de paz) Y un murciélago como amigo que me diga qué ve cuando el mundo está al revés.

Pero hoy me he levantado sin ganas, con las sabanas en el suelo y envuelto en la cama con una película traslucida de una pena pegajosa que cubría todo mi cuerpo.

No he comido. He bebido dos vasos de agua del grifo, tres tilas, y he bajado a comprar tiritas, pero no había "tamaño grande" que tapara mi mente y mi pecho de esta herida.

Hoy son de esos días malos que lo único que te tapa es una nube gris en forma de capucha. Te persigue por mucho que andes... por mucho que te pares...

Las barbas crecen y las uñas, estos no se paran con nada, es lo único que sigue con vida cuando estás muerto. Y si no lo estás, para que parezcas un Nosferatum con vaqueros, tabaco y gafas de sol. Todo un fashion-boy.

Creo que no es un buen momento para escribir, mejor paro y abro la ventana a ver si aparece el insecto que me lleve a alguna flor del paraíso para dormir un rato entre pétalos.

Aunque hacen falta cuatro bolsas de rosas para compartir mis espinas y entender a este Faquir que escribe con la tinta más negra y el bic más mordisqueado de la "Alta Escuela".

Absurdo y muerto. Solo para entendidos.

Os dedico un mar de luz, para los naúfragos que se ahogan conmigo.

¿Nomeolvides se llama la flor?

2007-03-11T05:20:00.000-07:00

A veces el centro comercial se convierte en un concierto de rancheras, recordándote lo imbécil que fuiste y lo solo que estás. Pero tienes que permanecer ahí, tragar con cuatro discografías que sino fuera por que hay gente pasando por ahí, llorarías como un quinceañero borracho de tequila.

Intentas hacerte el duro y disimular, pero admitamos que a veces hay letras que dan en el clavo, y eso duele.

Estas despierto desde las ocho de la mañana buscando unas flores, sudas, toses, vomitas, te maldices, pero nada... Nada de flores, y encima es de día, así que nada de regalar estrellas o la luna. Mi reino por unas flores. Margaritas, dientes de león, rosas, violetas, lo que sea... Las flores no son solo para los muertos los bebés y los enamorados, también son para imbéciles, por lo menos eso lo que busco, una tienda que ponga: FLORES PARA IMBÉCILES. En esta tiendan te tratan mejor, con más mimo, que conste que todo no va ser malo.

-¿Cuánto pone en el ticket que valen las oportunidades? -Me preguntó la mujer de la floreristería para tontos-

-No lo sé, pero esta canción me esta matando...

"BAR - CAFETERIA - TAPAS Y CHURROS, TO LOS DIAS"

2007-03-07T14:41:00.000-08:00

Dedicado a la pequeña tortuga, que sé que gusta de estos lugares.

Empujar. Siempre hacemos lo mismo para llegar a los lados que queremos, empujamos esa fuerza que siempre está en medio de nuestro destino, la circunstancias, los amigos, la familia...en este caso lo que tenia que empujar era una puerta blanca con cristales para llegar a ese bar que visitaba por segunda vez, ese órgano perdido en el esqueleto de la barrida más poblada de la zona. Esa esquina que sufría artritis por culpa de los golpes sufridos por los años.

Aún era temprano, y el reloj me apoyaba la desición de parar de buscarme la vida por las calles, y tomar un café. Crucé por sus ventanas y el sabor de aquel café que tomé la primera vez hace un par de semanas, volvió a mi boca recordándome que ese sería un buen momento para dejar la carpeta en la mesa y contar los currículum que me quedaban...Definitivamente, decidí empujar y por lo tanto entrar.

Una vez dentro, ande con pasos firmes hacia el hueco que había en la barra, eramos tan pocos los del bar, que no me hizo falta buscar al camarero con la mirada. Eramos cinco contando conmigo y sin contar al camarero cuatro adictos a la cafeína, al tabaco y en su menor medida a la San Miguel. El camarero era adicto a los crucigramas, se lo pude leer en las lentes, y porque estaba ensimismado en acabar uno de ellos.

Tuve que arrancarle del periódico con un "Perdona... Un café cuando puedas."

Me senté y pensé que todo marchaba bien, pero había algo extraño, solo se escuchaba el ventilador de la nevera, el encendedor del tipo de al lado cuando se sacaba unos de esos apestosos "ducados". Ni siquiera se escuchaba los ladridos electrónicos de la traga-perras de la esquina. Había demasiado silencio, me dio incluso miedo y dudas. "¿Alguna vez acabaré así?" "¿Sentado en el olvido de la esquina, esperando mi muerte sin rechistar? ¿O esperando que dé la hora para seguir trabajando y cumplir mis quince horas mal pagadas?" Que más o menos era lo mismo que morir de asco.

Callado sorbía el café, los currículum permanecian encima de la barra esperando ser contados.

El ruido del ventilador sonaba cada vez más fuerte, la luz de la ventana nos hacía transpirar por las axilas, y el silencio agobiaba. Parecía que en cualquier momento iba a parecer un tipo sin camiseta y chaleco, con una pitón albina y un revolver apuntado al camarero diciendo:

-¡Dame lo que me debes puta rata!

El camarero con cara de tonto y cagado sacaría unas bolsas de zafiros y diría:

-Aquí tienes Will Snake -Y él le daría las gracias con un tiro entre ceja y ceja. Me miraría y diría:

-¡Eh! Veo que estas buscando trabajo ¿Te gustaría venir conmigo y ser un cazador de serpientes en el Amazonas?

Yo le miraría fijamente y le haría la técnica del mono borracho, y una vez noqueado le contestaría chuleando al puro estilo Chuk Norris:

-Me gustan las serpientes.

Pero no, en vez de eso, apareció un hombre de unos treinta y cinco años lleno de grasa y con pocos dientes, se acerco a mí con una sonrisa burlesca y le dio una palmada en la espalda al tipo que tenía al lado. Empezaron a hablar todos y a reír... Incluso la maquina traga-perras empezó a sonar. Al final todos eran colegas y conocidos, al poco, entraron dos más y llenaron con más risas y cascos de cervezas el bar. -El tio era el alma de fiesta- pensé. Entre el bullicio pude oír:

-¿¡Ha "paza'o" ya!? -Preguntó el tipo mellado con grasa de coche por todo el cuerpo y bufón de aquel circo.-

La pregunta fue respondida con la mejor respuesta. Todos miraron hacia las ventanas, y fue cuando entendí el tono picarón de esa interrogante.

Una muchacha de unos veinticinco años, pasó lentamente por la esquina del bar, enmarcando sus movimientos las seis ventanas del local. Era morena, de pelo rizado negro, boca carnosa, pechos grandes y tersos, casi denudos salían de paseo. Un ceñido gran-culo-brasileño- respingón le hacía bailar en vez de andar delante de nosotros. Pasó dos veces. En ninguna se percató de las babas que inundaban aquel local, entre ellas, las mías lamentablemente. Pagué y me fui sin pisar al cazador muerto del suelo, cogí la pitón traviesa y me largué.

Suspiré y pensé: "La primavera está llegando, sin ninguna duda la primavera está llegando..."

CULTURA RELIGIOSA

2007-03-05T08:58:00.000-08:00

Dos niños sentandos en el parque con sendas mochilas de mayor peso que ellos juntos, hablan en secreto mientras deboran una bolsa de chucherías. Es verano, son las cuatro de la tarde, y tienen todos los cacharros para montarse a su entera disposición. Incluyendo al siempre exitoso columpio. Solos en el parque, hablan en confianza antes de volver a clase para cumplir un castigo:

-Soy el hijo de Satán...

-Qué dices...

-Sí. Lo escuchado decir a mi padre. Estaba hablando con mi madre en la cocina, y le escuchado decir a voces que soy el hijo de Satán...

-Vaya faena...

-Sí.

-¿Y has hecho algo?...

-Quería hablar con mi padre para que me lo explicara, pero no he podido. Es que estaba muy furioso esta mañana antes de que me fuera pa' el cole. Es que anoche me levanté porque me estaba haciendo pipi, y me daba miedo entrar en el cuarto de baño, así que fui al balcón, y mee. Por lo que se ve, me vio una vecina y se lo ha dicho a mi padre...

-Tampoco es pa' tanto...

-Es que cayó todo en su coche nuevo.

-Joeee...

-Sí, y por lo que se ve estaría enfadado, y le ha dicho a mi madre que soy el hijo de Satán...

-¿Y que piensas hacer ahora?

-Púes en principio ahorrar para buscar a mis verdaderos padres, que me parece que tengo que pagar a un hombre que se dedica a buscar a la gente y eso...

-Oye, mi hermano busca todo por internet, se lo puedo decir...

-Prefiero que nadie sepa que soy el hijo de otro...del Señor Satán...

-Claro...

Se comen las últimas chucherías en silencio pendientes de las hormigas del suelo, no hacen ningún comentario. Estan tristes por la noticia. Tiran el azúcar de la bolsa al suelo y se van.

-¡Por ciertos no veas lo guay que está mear desde un sexto piso! -Grita entusiasmado-El pipi parece como una cuerda laaarga, larga, larga...

Desde la "de" y la "jota" hasta donde quieras.

2007-03-02T10:08:00.000-08:00

Una vez más no encontramos aquí. Sin voz, sin cita previa. Lo único que nos une son un par de líneas tecleadas y pulsadas a tiempo. Mi corazón siempre marca la "D". Mi índice de la mano derecha marca la "J". Y desde allí voy a contaros algún trozo de mi vida. ¿Me lees a prisa?...

Espero que no y que te tomes tu tiempo pues mis dedos están contentos, a veces transmiten más que mi boca roja.

Esto de escribir se vuelve adictivo, aprendemos de unos y de otros, de nuestras mentiras de nuestras verdades. Sentados en pijama con un colacao, aburridos, solos o tristes. Con el pelo suelto o de cola, con una sonrisa de lado, con un cigarrillo en la mano y las gafas puestas. De cualquier forma estamos aquí, dándole alpiste al pájaro que tenemos en nuestro interior, esa urraca que intenta coger lo más brillante para colocarlo bajo nuestros dedos.

Para mí todo comenzó con una carta de amor, un poema que empezó con la palabra "susurro." Aún no he dejado de susurrar. De procurar tener algo que contar y decirlo a mi forma.

Algunos buscan la inmortalidad en el día del Juicio Final. Otros en el legado de sus hijos. Yo sin embargo tengo un cajón lleno de papeles indestructibles y letras inmortales junto a un puñado de garabatos y pinceles. Espero que Dios mire ahi y me salve. Sino sí que seré olvidado. Un narrador afónico y barato no lo quieren en el cielo.

Aún asi intento contar la vida, de otra forma menos sucia. De ser un narrador de la alta escuela, aunque sé que soy un tornillo más de esta rueda que no para de girar...¿Algo así decia Alejandro Sanz no?...

Recuerdo que quise una vez relatar, el mejor movimiento, el mejor gesto. El más bello recorrido. Ella se quitaba las bragas lentamente curvando su espalda, la prenda descansó en sus tobillos después de que que la gomilla acariciara las piernas.¿Me follas a prisa poeta?

Sabía que esa iba a ser la última vez. Pero que demonios, recordará mi carta y yo sus bragas. Pensaré que soy un poeta aunque solo sea por hoy. De hecho, fue la única vez.

Me fui a Verle.

2007-02-28T04:58:00.000-08:00

Una vez más, me fui por un día, con mi zapatillas blancas y cuatros rimas, a teñir el cielo con el gris sucio de la autovía y confundirlos en un solo cuadro. Subí todas la ventanillas del coche, pues hay una nube purpúrea que me persiga allí a donde vaya y tengo miedo de que se cuele por la ventana y me diga porqué me persigue.
Prendí dos cigarros para calmarnos, uno para mí y otro para mi jinete.

-Ya se irá la nube. No te preocupes.-Dijo mi amigo mientras fumaba-.

Con nuestras bocas calladas y más tranquilos, contemplamos el paisaje alejándonos del mar y del faro que se despedía diciendo: Hasta mañana niños. Seguid siendo lo que sois. Unos crios.

Suspiro en el coche, pensando en lo que no he escrito. De fondo, mientras los olivos apagan sus círculos verdes para convertirse en frutos negruzcos, se escuchan frases sueltas como esta del cd Odisea en el lodo: "...Mi estilo es caminar como si nada pasara, sabiendo que un descuido me hará sinónimo de olvido"... Hundidos por el Ritmo y la Poesía, llegamos a la gran vía. La noche era fría, pero Granada tiene un trato conmigo. Los duendes, los trasgos, de mí, se fían. Una vez en Fuensanta me salvaron la vida.

-Vereis, yo soy la criatura perfecta de los cuentos que envidian los escritores y hace llorar a las niñas. Yo soy de oro, plata y madera. Mi magia es la buena. Me la enseño un mago que dominaba a la luna y a las letras. Pero eso es otra historia que la contaré en otro momento. Cuando me halla ganado vuestro respeto-.

Atento, metro a metro, las luces de la fortaleza roja invadían nuestra retina, íbamos a llegar a buena hora a la cita. Los sapos aun estaban en casa, preparándose para que les besen alguna princesita de la Chana o de más allá. Quién sabe. Recogimos al Señor Árbol que también se estaba preparando. Nos esperaba con dos arpegios nuevos, con su guitarra regalada en su cumpleaños y sus maltratados dedos con uñas arañadas.

-¿Vamos? Nos está esperando.-Nos dijo guardando la guitarra en la funda malva encima de la cama.

-Sí, tengo ganas de verle -contesté entusiasmado- Mi fiel jinete asintió con la cabeza moviendo la barba.

-Compramos tabaco en el bar y nos vamos.

Llegamos a la casa del Viejo dejando un rastro de aros de humos desde el coche. Bajando las calles de piedras, meadas y los mejores graffitis del "niño de las pinturas".Vimos la puerta.

Toc, toc. Toqué en la madera curtida.

Nada más abrir repartimos unos abrazos. Vi el maletín color marfil del Viejo en el suelo. Sonreí.

-Por fin hemos llegado.-Dije con una mueca-

Conocí a un "Argentino Titiritero" y a sus títeres ¿O a "Los Títeres" y a un argentino? En una de estas vueltas extrañas con el Señor Árbol que tropiezas con amigos de amigos. El Argentino me presentó al Viejo.

En fin, después de abrir cervezas y empezar el concilio de la vida y la muerte del arte. Se acercaba el momento, se acercaba mi punto y a parte. Mis amigos se pusieron los guantes negros. Las luces se apagaron, menos una luz tenue de una lampara reciclada que iluminaba en su justa medida la habitación mientras una guitarra vibraba.

Salió "El Viejo".

Movimiento, luz y piel. "El viejo" Es un anciano desnudo del color del humo, con cuatro pelos y mirada triste. Cabizbajo busca pan por la casa. Siempre tiene hambre. Cuando tiene frio en las puntas de las orejas gusta de ponerse un calcetín en su cabeza.Es el único lugar donde tiene frio.

A oscuras y en silencio me encontró en la silla, escaló hasta mi rodilla, me miró y me dijo lentamente:

-¿Qué haces aquí?...

-Necesitaba verte.-le dije casi enamorado-.

-¿Porqué?...

-Por la magia que tienes Viejo.

-Te veo triste...¿Quieres hablar?...

-No gracias Viejo, solo quiero verte.

Hubo un intercambio de miradas.

-¿Me trajiste algo?...-Me preguntó como un niño-.

-Cuatro rimas y migas de pan en mi bolsillo...

PROBLEMA NÚMERO UNO.

2007-02-26T10:03:00.000-08:00

Son las nueve y media de la mañana, te levantas a las ocho para coger el autobús, ya que ir en coche supondría no encontrar aparcamiento y no llegar a la entrevista de trabajo. Recuerdas el consejo de tu hermano:

"A cualquier entrevista debes de ir en traje y corbata" y respondes mentalmente:
Ya, pero en mi caso, sería ir marcando paquete y con los bajos por las rodillas, así que iré en vaqueros y con camiseta blanca.-A juego con mis zapatillas blancas forever-

Desde casa hacia el destino escuchas una y otra vez "Bone thugs and harmony-cross road" y llegarías a la mesa 23 de la entrevista revoloteando como una mariposa en primavera. (Me encanta ese tema). Donde te espera un hombre de cuarenta y cinco años con noventa kilos de peso. Altura aproximada un metro setenta, la misma medida que su "cara larga".

Ahora bien, esta son las premisas del problema:

El entrevistador proyecta una pompita de saliva que cae en parábola en tu ojo derecho, dejando tu visión limitada en un sesenta por ciento. La pompita queda adherida entre las pestañas con pintas de quedarse y formar una familia de pompitas-cría. Es una fuerte pompita fumadora y mocosa inmune a los pestañeos. Y creeis (la pompita y tú) que el entrevistador se ha percatado de la situación de tu ojo. ¿Qué debes hacer?

A) Me quito rápidamente la baba del ojo.
B) Disimuladamente espero un par de segundos y me limpio.
C) Aguanto el tirón para no perder la concentración y seguir respondiendo a sus preguntas.

Si has elegido la respuesta B):
¿Cuánto tiempo tengo que esperar? ¿De 2 a 3 segundos? ¿Hasta 4 segundos de cortesía?.

Desarrolla tu respuesta.

-El mono del Capitán me ha robado el ron-

2007-02-24T04:47:00.000-08:00

Los tres tubos se alineaban, dos de ellos con tres hielos y un gajo de naranja. Habana siete años, Cacique y una cerveza era el desfile alcohólico de aquella barra de mala muerte. Cada uno de nosotros era un pirata tuerto, cojo, sin loro y sin barco que contaba las batallas navales de las que salio con vida. Lo haciamos pasando el humo por la nariz y la lengua por los labios. Encorbados hablamos en secreto durante un hora:

-¿Y el tipo del paraguas...

-Aún no me ha respondido.

-Qué era lo que escribes...

-Una obra de teatro.

-¿Con eso intentarás llegar al tesoro que buscas?

-Eso intento amigo, eso intento...

Las conversaciones eran siempre incompletas, o mejor dicho, inacabada. Pues cada uno sabe perfectamente lo que piensa el otro, son muchos años en el mismo barco para perder el tiempo en terminar las frases. Solo necesitabamos de nuestra compañía, nuestras armas y nuestro ron.

Una vez más brindamos por seguir con nuestro rumbo pase lo pase, conclusión del tema "las mujeres y similares." Y un segundo brindis por ser compañeros de aventuras por un año más. Nos atragantemos en nuestra melancolía de perro viejo.

El resto de los clientes eran felices, algunos hasta estaban enseñando a sus vástagos a jugar a los dardos, mientras nosotros cada vez más borrachuzos seguíamos hablando del destino y la suerte, las rutas equivocadas de nuestras vidas, y las direcciones erróneas que seguimos. Aquello fue una clase privada de humildad de unos sesenta minutos.

Solo tenemos veintitantos pero nos sentíamos tan viejos como Neptuno. Nos quejamos del frio que entraba por la puerta calando en nuestro huesos, nos quejamos del volumen del televisor, incluso nos quejamos de que había pocos pistachos en la lata de pistachos. Entristecidos nos preguntábamos porque eramos lo que eramos, y porque diablos funcionan nuestros sesos así y no de otra puñetera forma...

-¡Alegrar la cara! -interrumpió la posadera- ¡Anda que no os queda aún suelas que gastar!

Después de ese inciso, soltamos un par de monedas de plata y nos fuimos a descansar, nos cansó la idea de que aún nos quedaban noches como estas y largos días de travesía hasta encontrar la isla y el tesoro de nuestros mapas. Nos fuimos a casa a peinarnos las barbas y dejar que acabara la noche.

¿QUÉ DICEN LOS CRÍTICOS?

2007-02-21T14:20:00.000-08:00

El cielo estaba del color de la ciruela moribunda. La uña de la luna crecía rompiendo el firmamento, antes de la hora acordada por el sol.

Mi capucchino estaba por la mitad y aún conservaba la espuma y el cacao que bendice su nombre. Cuatro hombre caminaban con sus perros y tres canes paseaban a sus amos. La candela de la terraza estaba encendida y un gato naranja dormía a su vera soñando consigo mismo.

La comisura del eterno perecer de la ola, dejaba un marca en la arena borradas por unas zapatillas nike y adidas, poseídas por los pies de futuros policías que corrían detrás del mismos sueño que el del gato anaranjado.

Dos ancianas apartaban su muerte, como a los garbanzos que se les mezclaban con los demás frutos secos, los que te ponen junto a tu cerveza, en esta caso, "Sin".

-Hay que cuidarse -decían las señoras a la camarera francesa.

Los aviones seguían su destino por las líneas de las palmas de los cielos. Todo se movía menos yo, que sentado contaba con los dedos los minutos que llevaba leyendo mi obra, mi poderoso acompañante de terraza. Un crítico literario de bombín, traje negro, monóculo y un omnipresente paraguas.

Ambos, el paraguas y él, seguian ojeando mi obra en profundo silencio.

Pude escucha perfectamente la palabra "fin" de la película en blanco y negro que estaba puesta en el interior del local y el comentario de unos de los televidentes:

-Las películas de ahora no son como las de antes-dijo con melancolía una voz débil-

Si hubiese podido estar entre ellos hubiese contestado:

-Los espectadores de ahora no tienen el cerebro de antes.

Me quedé con las ganas pues otras cuestiones más importantes tenía que tratar.

-Están todas las esquinas de los papeles llenas de dibujos de anatomía femenina. ¿También dibujas?

-Sólo en las esquinas señor.

Siguió mirando mi obra. Yo aparté la vista del dibujo que me había mostrado, cuando una chica cruzó por mi garabato sin previo boceto.

Sus ojos eran puertas negras, su boca era del color del té de escaramujo con hisbisco. Era pálida, sé que era para leer mejor la constelación de sus lunares y no perder el norte para llegar hasta ella. Pero no pude interpretar las posiciones, así que se fue con la misma luz submarina que cubre a un pez escurridizo.

Pensé en que si me había visto mirarla de arriba abajo, de lado a lado. Aún así, se fue violada y sumergida por mi mirada.

-¿Entonces eres escritor? -Quiso empezar la conversación de la forma más acusadora ocultandose en una pregunta.

-Sólo cuando escribo señor. El resto del día soy otro más que cree saber de lo que habla...

-Se nota, tienes muchas faltas de ortografía, te olvidaste de esta "h"...

"El principio de este post se lo dedico a mi cisne, aunque no me lea."

EL BILLETE CUESTA LO MISMO CON O SIN FIMOSIS

2007-02-17T18:20:00.000-08:00

Cuando aun eramos unos cachorros, emocionados de lo que sería una rutina semanal, nos disponíamos a emprender el viaje por casi primerisima vez, en el ya clásico autobús nocturno hacia los bares céntricos.Mi diminuto gnomo Pochokons y yo esperábamos con ilusión al bus disfrazados de hombres pero delatando la niñatez en nuestro rostro.

Impacientes nos sentamos en la parada (para parecer seguros y tranquilos) pasando los minutos viendo cruzar los coches y a las respectivas mujeres de su interior. También fijábamos la vista en las chicas que llenaban la parada de enfrente. Estas hacía la costa. Nosotros hacia el centro.

Narrabamos supuestos relatos eróticos que iban a ocurrir esa noche para pasar el rato y animar las ganas, pero en mitad de unos de los relatos aparece un hombre de color negro, rompiendo el cuento erótico de nuestras cabezas.

Digo de "color negro" y no de "color" o "negro", pues de pequeño me sentí mentido y ultrajado por mi madre. Cansado de jugar con mi maravilloso cocodrilo de plástico y mis legos, mi madre me aconsejó que esperara sentado en el sofá, que iban a poner una serie nueva en la televisión muy graciosa.

-Sale un niño de color-Dijo mi madre que todo lo sabía-.

-¿De coloooooooor? -Pregunté totalmente fascinado- Jamás he visto a nadie de color.

-Sí, anda ve y te sientas.

Alucinado estuve casi dos horas, esperando a la sorprendente serie con tal personaje. Pero cual fue mi desilusión cuando vi que el niño... era negro. Llorando le dije a mamá:

-Mentiroza. El niño es negro... ¿Dónde están lo' coloreee?...

Chafado apague el televisor y odie a "Webster" por un tiempo.Descubrí una nueva raza humana. Pero no algo mejor que un niño de colores.

En fin, volviendo a la historia... Sentados los dos, el nuevo viajero preguntó:

-¿Aquí centro?.

-Sí. -Sin dudar y educadamente corta fue la respuesta-.

-¿Vosotros follar mucho centro aqui?.

-Poco, poco....

-Esta repuesta no fue tan rápida, pero sí sincera pues mentir hubiese sido demasiado descarado. (Tendríamos unos catorce años y aun eramos humildes y nobles.)

Hubo un largo silencio después de tal pregunta, y unos cigarros. Nosotros aun estábamos sentados impacientes mirando los coches parados por el semáforo de la carretera. Y él, paciente de pie rompió el silencio con una extraña pregunta:

-¿Tú cortar?- Preguntó dirigiéndose a los dos, pero con escasa claridad-.

-Inglés es que no sabemos- Dijo mi amigo atontado-.

¿Tú cortar? ¿Follar? -Repitió sonriente varias veces.

Yo no me estaba enterando de nada. ¿Qué quiere que le corte? ¿El pelo lo lleva corto? ¿Alguna cosa del pantalón?... tampoco. ¿Un padrastro del dedo quizás?...

El tipo viendo que no nos entendíamos, se palpo varias veces la zona genital. Mi amigo me susurro: vámonos ya. La verdad que yo también me estaba poniendo nervioso. El turista con la misma sonrisa, va y se baja los pantalones para calmarnos. Continúo hasta mostrar el pene sin ningún tipo de pudor.

Aquí fue cuando entendí porqué al miembro varonil se le define vulgarmente: Rabo.- Él tenia un rabo. No un pene que es distinto-.

Mi colega y yo petrificados delante de aquello, nos damos cuenta que eramos observados. Tres coches miraban con la boca abierta esperando a que se pusiera la luz en verde, mientras veían la escena de dos chavales sentados al lado de un hombre con las pantalones bajados moviendo el rabo a las doce menos diez de la noche...¿bonito panorama eh?

Salimos corriendo hasta el portal de casa sin decir palabra.

-Cuando la noche empieza mal, es mejor irse -dijo sabiamente mi compañero- ¿Vemos una peli en mi casa, y la salida la dejamos para otro día?¿O cuando tengamos catorce y medio?

-Sí, quiero olvidar todo esto.-Contesté apenado mirando mis pantalones de pinza-.

-¿Nos conocía la gente de los coches?
-A Dios le pido que no.

¿Quién dice que las chicas no dicen nada a los chicos?

2007-02-17T18:16:00.000-08:00

Un viernes cual noche cualquiera por el centro de mi ciudad, mi pequeño Mandril y yo salíamos de marcha. Intentando estar en el epicentro de la acción femenina. Intentado gustar o provocar a alguna damisela. Pasada la hora de las brujas, el resto del mundo ya tenía las secuelas del ajetreo nocturno: Olor a tabaco, vino dulce y labios agrietados por el vodka. Mi mandril y yo bebíamos redbull (hay que estar ágiles).Cuando a eso de las cuatro de la mañana se nos a cerca un grupito de chicas, dos más interesadas que el resto permanecieron perenne a nuestra vera.Pues bien, si tuviera que describir a una de ella en un examen de verso, si pudiera elegir cualquier metáfora, alegoría o el nombre de alguna diosa...la definiría con la palabra cactus. Pero un cactus sin flor ni nada, un cactus seco en forma "Y". Así bailaba, así era su tacto y así me dijo:--¿Bueno la ronda de picos para cuando?

-¿Qué ronda?-Unos besos joder... para entrar ahí guay...

-¿Qué?

Sabia perfectamente lo que quería, pero la verdad, y no es por meterme con el maravilloso mundo de los cactus, pero me hice el loco y tenía miedo. Mi pobre Mandril, despistado fue atacado por la misma pregunta, sonreí. Me dirigía a dar un sorbo a mi escaso revitalizante para contemplar como se libraría mi buen amigo de tal planta, cuando aparece "La amiga" que minutos antes estaba atosigando a mi compadre, a dos centímetros de mi vaso. Ella parecía más normal, pero aun así, la situación era algo extraña y sospechosa.

-¿Bueno y tú como te llamas?

Yo quería seguir observando al Mandril como era manipulado por la mujer cactus que lo zarandeaba de un lado para otro mientras el decía:

-Nooo, de verdad, es que no quiero bailar...No tampoco los cuatro queremos una ronda de picos...

-¿Bueno y...cómo te llamas? repitió la amiga, recordando mi nuevo apuro.

En aquellos momentos, no sé por qué pero se me llenó la cabeza, con la imagen de Seya. Personaje de los caballeros del zodiaco. Le respondí:

-Pegaso.

La chica contesto con alegría y jubilo:

-Ahm! ¡Italiano! ¡Me encanta!

Tal fue el ataque de risa, que me salió Red Bull por la nariz y manché a la pobre chica que no entendía nada. Pero cuando subí la cabeza y vi a mi colegón forcejeando con la mujer cactus, porque le estaba besándo el cuello y la boca... Por poco me atraganto de la risa que me dio.Huimos de aquellas chicas. Sí, huimos de unas mujeres y de aquel lugar para siempre.

CUANDO PENSÉ QUE ERA INMORTAL

2007-02-17T18:12:00.000-08:00

Me he cortado el frenillo de la lengua con el rollo de cartón del papel higiénico, por tropezar con una pelota y caer de boca con el rollo a modo de micrófono.
Me he rebanado el dedo corazón con una navaja de afeita.
Me he cortado las pestañas con unas tijeras de cocina.
He puesto las manos en una plancha ardiendo (repetidas veces).
Me hice una brecha en el interior del moflete con una caña de azúcar, porque mis ansias de no dejar de chupar el exquisito dulce, mientras me agachaba a coger una pelota debajo de la cama, la caña hizo de palanca rajando toda la boca. (2 veces)
He comido hormigas. (siempre acompañado de otros niños, me gusta compartir)
Me rompí el meñique en dos trozos jugando al fútbol. Seguí jugando de portero 1 hora más con el dedo como un pepino- Ezo no paza na'- decían.
Jugando al Rubby por poco termino con mis posibilidades de ser padre.(Os lo podeis imaginar)
Me he ahogado en la piscina y en la playa. (una vez cada una)
Me he resbalado en la ducha. Tambien en la playa en esas piedras llenas de algas, amortiguando la espectacular caída con mi cabeza.
Me he caído de una zip a 50km/h. sin hacerme ni un solo rasguño. (bueno me ensucie un poco las manos)
Me he desgarrado el hombro y me lesioné el nervio ciático haciendo Jeet Kune Do y Muay-Thai.
Me he atragantado con un bocadillo de atún, con un pinchito de gambas y con un vaso de agua, hasta el punto de tornar mi cara al violeta más negro que puedas imaginar.
He hecho descenso con la bicicleta, me caído tantas veces que mi rodilla izquierda está desplazada.
He tenido un siniestro con el coche a 100km/h. Por culpa de uno que me echo de la carretera. -Has vuelto a nacer hijo- me dijo el de la grúa. Salí intacto como Bruce Willis en "El Protegido".

Aun así levanto mi peso en cualquier maquina del gimnasio repetidas veces. Sigo con vida y tengo pocas secuelas. Así que cuando llegas a la conclusión de que eres un ser inmortal, un precioso gatito llamado Bochán me hace saber que puede acabar con mi vida. Primero un picor en el ojo, que acaba pasándose por el cuello. Tanto es el picor que me tengo que arrascar el paladar con un tenedor, mis pulmones empiezan a pitar advirtiéndome que como siga acariciando su precioso ozico puedo tocar el velo de la muerte.Pero no solo eso, sino que el pelo del caballo, los conejos enanos y un tipo de hongo también puede acabar conmigo. Hoy estoy triste.Hoy empieza la batalla de los monos contra los gatos y sucedáneos.Dedicado a todos lo que creían que eran inmortalantes de hacerse "Las pruebas de la alergia".

...LA MIA ME DEJO DELANTE DE TODOS EN LA DISCOTECA...

2007-02-17T18:05:00.000-08:00

A veces mi cabeza no me soporta y se va un par de días. Ya estoy acostumbrado, aunque sigo teniendo miedo de que no vuelva. (Como el hombre aquel que fue a por tabaco).Últimamente veo que hay mucha gente separada de sus cabezas. Lo veo en sus pupilas, en sus grietas y en la mancha de ron de sus camisas.Aprovechan esos días de soledad para beber más, fumar más...Pero el caso es que casi toda las cabezas vuelven justo en el peor momento, casi siempre cuando vomitas... Te pillan de rodillas, con las manos en el retrete (un manjar de orina y coca para algunas lenguas coquetas) echando a perder el glamour que dicen que tienen lo miércoles. Dejando por los suelos a papá y a mamá.Se te escapa la vergüenza en dos puntas de lágrimas delatando a tu cuerpo que la hechas de menos. Pero ya es demasiado tarde, la cabeza no vuelve, se ha cansado de la relación.

Todo es habituarte -dicen algunos-

Pero debe de dar miedo estar solo en el coche y que nadie te diga "Cuidado vas más de 80Km."o "Esa última copa sobra." Después de la ruptura todo cambia. Tu forma de bailar en la discoteca... Tus excesos... Tus amigos ¿O eres tú?. Te quedas totalmente opaco, no hay rayo inteligente que te atraviese.Pasa el tiempo y llega el momento que ni te acuerdas que una vez tuviste una relación de 23 años... 33... los que sea, con ella. Con tu co-razón.Así que sigues tu vida, esnifando, follando, vomitando, mintiendo...esperando que toquen a la puerta y vuelva lo que decía tu cabeza: "Serás un tí@ grande".

CUANDO VAYAS A UNA HELADERIA ESTE VERANO.

2007-02-09T04:11:00.000-08:00

Incluso el más valiente cierra la puerta del baño para masturbarse. La niña preciosa que baila, la de los labios gordos y de expresión en clave, se siente sola y débil ante la mirada del cubito de hielo de su zumo de piña, pensando en que nadie la quiere. El más corecto de los comportamientos no siempre es el adecuado, ni todo los helados de chocolate saben igual.

No todas las letras son ritmo y música, ni todos los que leen a diario saben cuánto dura el silencio de un punto. Y no todos los que saltan un muro escapan. Sino que entran.

Los dos bolsillos de los pantalones o chaquetones están para que pierdas el tiempo buscando las llaves .(Hicieron bien los hombres que sacrificaron los brazos por alas, desde el cielo los llamamos aves, ellos no tienen puertas que abrir ni cerrar). Los bocadillos de jamón serrano sirven para que le des un mordisco y te comas lo mejor y se quede el pan, solo, seco y con el café hirviendo.(Como la vida misma) Los coches sirven para poder insultar y pensar que nadie te escucha mientras te mueves por el mundo. Y los silencios de la habitación, de tu mente, de tu soledad, de tus miedos, sirven para que cuando eligas un helado, sea de chocolate y del bueno, para olvidar por un instante que estás en la tierra y vueles como los pajaros.

Y pongas El Punto a ese silencio de duda, que siempre hay justo despúes de cerrar una puerta en el camino de esta puta vida.

LA PRIMERA CARTA.

2007-02-06T11:54:00.000-08:00

Cuando crees que el aire del buzón permanecerá inmovil tapado por la propaganda y la publicidad. Recibes una carta, manchada por unas gotas de Alhambra y encantada por la magía de las callejuelas de granada, que tantas veces miré su color y sus ladrillos. De igual modo así son sus letras (copio fielmente para vosotros):

"Desde Granada mi primera colabo y entre mis dedos un cigarro que me sumerge entre nubes de mentiras. Y como dicen las malas lenguas, las primeras veces nunca fueron buenas y claro de esto me gustaría hablar.
Para todo hay una primera vez. La primera que nos separamos de nuestras madres cuando vamos al colegio entre llantos y pataletas. El Primer beso que le damos a esa chica de clase, que te parece lo mas bonito que has visto nunca. La primera pelea en el recreo. El primer suspenso en matemáticas. La primera bronca de tu padre. Los primeros juegos entre amigos. El primer suspiro de desamor. El primer día de instituto, que por cierto llovía con demasiado ahínco, presagiando unos estudios sin rumbo. El primer amigo con el que compartes música. Los primeros libros interesantes… Y de repente, la primera vez que dejas los estudios, porque no sabes lo que hacer en tu vida. La primera vez que buscas trabajo. Tu primer sueldo. Tu primera fiesta con tu propio dinero. Y de nuevo sin saber por qué, la primera vez que comienzas a estudiar lo que realmente te gusta. Nueva vida, nuevos amigos, que desaparecieron, pero llegó lo que todos ansiamos, el primer polvo; todo un caos (ahora lo recuerdo con una pequeña sonrisa). Después llegó la primera vez que te enamoras…, y te desenamoras. Entre tanto, conoces a los que realmente se convierten en tus verdaderos amigos, los primeros que te ven comer mierda, los primeros con los que sueñas, ríes y lloras. Pasa el tiempo y la vida gira demasiado y ya no vives con tus padres, la primera vez que dejas la casa que te vio crecer y con ello la primera vez que dejas tu ciudad y te vas conocer nuevas calles, nuevos sueños, nuevas historias…
En fin, así podríamos estar constantemente; la vida es una incesante primera vez, y aunque creamos que ya no nos queda nada por conocer, ni nada que nos emocione, no os equivoquéis, una pequeña mirada os hará sentir como si fuera la primera vez que os miran. Por lo tanto, eso de que las primeras veces nunca fueron buenas, no se cumple siempre".

Para el Mono Dorado, para mi hermano.

El Sr.Árbol.

Juego de humanos no de monos.

2007-01-31T17:20:00.000-08:00

Con unos cuantos myolastan en el cuerpo, medio cojo y confuso, seguiré con vuestro juego. Supongo que por eso no me entero de nada Toni...No sabeís lo que duele la ciática... Este libro lo he tenido cerca, desde que tengo conciencia, era todo un clásico a la hora de comer del "Señor F"

...y todo se pega...jeeje Así que yo ya he cumplido...Lastima que se hizo la película, algunos críos aun podrían soñar en cómo sería el Bosque Viejo o Rivendel, o nuestra soñada Arwen.

No sabemos cuanto son; por lo menos dos, y quizás más.

Lo único que nos queda es partir hacia una dirección inesperada.

Pero eso significa que entraremos en el Bosque Viejo- Dijo Fredegar horrorizado-."

Obra: El Señor de los Anillos.

Autor:J.R.R Tolkien

Ilustrado por: Alan lee

¿Has habla'o con él?

2007-01-30T12:01:00.000-08:00

Durante una semana, toda las noches a partir de la hora de las brujas, quedaba con seis macacos más para lo que sería nuestra "Opera Prima" (es así ¿no?)

Todo surgió tomando granos de café con uno de mis mejores amigos, el Señor Árbol. Le conté un pequeña idea que tuve, una noche de esas que escribes y no paras. Algo fácil y entretenido.

_¿Qué demonios? Esto lo hacemos. -dijo el Señor Árbol entusiasmado-

Quizás fue por la constelación de la estrellas, por el fuerte viento que movió nuestra barca de sueños hasta el puerto de la realidad. ¡¡O qué leches, porque nos sobraban las ganas!!.

Nos costó una semana de mala vida hasta las tantas de la madrugada, pero el corto se hizo.

Al final fuimos seleccionados para el premio "Nómadas". Estuvo un año dando vueltas en las comarcas de nuestra ciudad. (Málaga). No ganamos el 1er puesto, pero sí que fue una satifacción estar en las butacas viendo nuestro defectuoso e improvisado corto en la gran pantalla.

Moraleja: No hay nada como tomar café con el Señor Árbol. Aprovechad los momentos buenos cuando los cielos estrellados lo desean.

(Y sin ninguna duda el gnomo Pochokons no hechó una mano junto a otros seres. Gracias a todos.)

ATAWALLPA ENTRA.

2007-01-29T06:14:00.000-08:00

ATAWALLPA
Yo soy quien cambia la fortuna. El que transforma lo poco en mucho, la plata en oro, la voz en coro. Yo soy la mueca en tu rostro. El placer material, la luz artificial, la feria, el alcohol, la coca, la histeria. Cambio el amor, por compañías de contrato. Sueños inmaculados por realidad onírica desgastada. Noches despiertas por resacas de mañana. Vicios por más vicios, servicios por extraños sitios donde sentarse es un peligro. Recuerdos, por olvidos. Latas frías por vino. Soy las rosas del camino. Soy el dinero, por tanto, tu amigo.

Con este párrafo, aparece Atawallpa. Mi personaje onírico de mi obra de teatro, representa la "fortuna". Salí muy satisfecho de su primera aparición en escena.¿Qué os parece?

"El niño de la garra". CAPITULO II

2007-01-26T03:42:00.000-08:00

Después de ciertos años, el niño de la garra, dominaba la técnica, escribía y dibujaba igual que los demás.
Incluso, Los dibujos eran doblemente aplaudidos no porque fueran más bueno o más malo, sino porque era algo como:

_Mira el dibujo...
_Está chulo..
_Si pero mira como coge el lápiz...
_joe Así lo coges tio...está de puta madre.

Pero quería llegar más lejos, los boniatos ya no me sonreían, estaba cansado de hacer parques, flores, perros, casas, coches, robots...Buscaba algo que me hiciera igual de feliz que mis patatas-humanoides.
Un buen día, mi hermano salió de casa, con el grave error de dejar un comics deambulando por casa... Qué maravilla, qué colores, qué formas...Y así mostré curiosidad por los tebeos.

Pero el primer recuerdo que tengo de un comic,fue sentado en el balcón, Señor "F" me dejo ver los dibujos de unos de sus adorables magazine. Me marcó una viñeta de Hulk, con un traje negro corbata y camisa... ¡Cómo lo oyes Hulk con ropa! no sé si era un especial, tendría 9 años aproximadamente, pero cuando vi la viñeta, dije:

"El niño de la garra, tiene un nuevo camino."

Luego conocí el sexo y otras cosas que te van frenando a lo largo de tu vida. Pero qué bonito es evolucionar, pasar los folios y ver tus dibujos. Ir hacia arriba con el paso del tiempo...

La vida no es más que eso, una libreta llena de fallos, en nosotros está, que el último folio, esté

la gran obra, el dibujo perfecto.

Quizás algún día lo retome con más fuerza, ¡¡¡¡Tiembla Guarnido!!!!!!!!!

"El niño de la garra". CAPITULO I

2007-01-24T14:06:00.000-08:00

-Llega el momento de callar al niño sea como sea, que se quede entretenido un buen rato mientras veo "Se ha escrito un crimen"-

Eso pensaría mi madre el día que me dio un lápiz y un papel,y sí, estuve entretenido bastante años dibujando. Me encantaba dibujar boniatos con pies y manos de astilla, tres pelos y una gran sonrisa.(joder viéndolo así, hasta da miedo) Me encantaba dibujar y no solo eso, sino también quitar los colores de mi caja de "Alpino" y volverlos a colocar....Mmm no hay nada como muchos lapices de colores juntos.

La vida era perfecta, tenia un boli y miles de ideas para mí y mis boniatos. Cuando algo me aburría,dibujaba. Cuando algo me gustaba, dibujaba. Y por supuesto me encantaban los dibujos animados...

Fui madurando y dejando de cagarme en los pañales. Así que pase al patio gigante de mi cole a manos de mi maestra la Señorita Teresa (me daría 1EGB y 2EGB)

Pues bien, una de esas mañanas encantadoras, después de llorar para no ir al cole, cual fue mi sorpresa, que después de un dictado y un par de lecciones, teníamos que hacer un Dibujo, me acordare perfectamente de ese día, era un pescador en un muelle.La señorita enseño a todos mi dibujo diciendo que era el mejor.Que buen día fue ese, prescolar había acabado, era un tipo con suerte...

Pero no...la suerte nunca me brinda con su fortuna.

-¡Señorita, mira como escribe Esteban! -Decian los cabrones de mis compañeros.

-¡Seño mira como coge el lápiz! -gritaban los otros.

Oh no, ya me lo decía Amparo cuando escribia las vocales, "¡Asi no se pone la mano, niño!" Ahora entiendo a mi vieja tutora, lo que queria era que me adaptara a las normas para no ahogarme en esta abalancha de odio e invidias.

-¿¿¿Por el amor hermoso, como coges el lápiz???-Me preguntaba extrañada La señorita-

-Azin zeño -conteste con mis mofletes de monito-

(Me paso el lápiz entre el dedo corazón y el anular, curiosamente algunos monos cojen asi los lápices)

-Joe, asi no lo sueltas eh -decian algunos-

-Es como una garra de un animal -decian otros-

Estos comentarios me persiguieron durante años (junto a mis peculiares bocadillos, otro tema aparte) hasta que un día, hasta los guevos de esto en 6 EGB en otro dictado, me enfrente al cansino Avatar de:

-¿Porque cojes asi el lápiz?- Decia Don Fernando.

-Escribo igual de rapido que los demás, y soy el que mejor dibuja con diferencia. ¿Porqué tengo que cambiar?

Patidifuso Don fernando contestó:

-Púes la verdad que no sé...

MORALEJA: Pasa de la peña, si eres distinto,eres recordado. La gente se empeña en ser igual a los otros.

"EL niño de la garra" estudio bachillerato de Artes. Aun me recuerdan.

Proximamente: El niño de la garra. CAPITULO II.

(no os lo perdais jejej)

Mirando al Cielo

2007-01-23T07:19:00.000-08:00

Es fácil soñar. Vivir en la distancia, entre el sueño y tú.

Eso es lo que mueve a la mayoría de los taciturnos como nosotros, el hecho que hay que recorrer un camino entre lo deseado y el deseo,es lo que nos hace cerrar los ojos un segundo más que cualquier mortal, e imaginar llegar allí.

De niños queríamos ser "Robocop" o "Indiana Jones", sin pasar por la biblioteca, sin estudiar, sin viajar dejando todo lo demás, y que demonios sin ni siquiera dar clases de:

"Látigo, movimiento I". El problema de los sueños, es que pocos tenemos la fuerza, el coraje de luchar, y recorrer esa distancia que hace de nuestra meta, algo increíble y bueno.

Ya que solo queremos y deseamos lo que podemos ver con catalejo, lo de al rededor poco nos interesa.

Y sí, claro que queremos una casa un coche y un sueldo fijo, pero eso, tarde o temprano llega, ( o eso espero) pero la oportunidad de ser lo que sueñas...supera cualquier coche por muy rápido que sea.

Que duro es soñar... ¿Eres fuerte para dejar a los que te quieren?¿ A caer tantas veces y poder levantarte? ¿Abandonar tantas cosas? ¿Merece la pena cruzar la cinta de la meta, o es mejor seguir viendo el camino a lo lejos, y suspirar?

Es todo tan difícil y tan caótico, tan oscuro e inconcluso... Yo no sé si puedo con eso, pero este momento, tumbado en la moqueta del Cervantes mirando al cielo, me lo quedo para mí...

Y que otros suspiren con la próxima entrega de "Indiana Jones"

trozos

2006-12-27T17:24:00.000-08:00

"Son mis ojos, cansados de las batallas nocturnas entre la cama y el escritorio, los platos marrones donde comen mis ideas hambrientas. Son mis manos ajadas por eczemas las que pican mis dedos hasta forma heridas. Es mi boca la que me preocupa cuando fuma el cigarro que tanto detesto. Son mis secretos y mis miedos los que perforan mi cabeza. Y mis sueños los que la llenan de llaves que abren -que cierran- puertas a pares."

GRACIAS

2006-12-21T10:12:00.000-08:00

Si casualmente has planeado por mis frases, si has tropezado con mi errores, y has caído en la decepción.
Suele pasar a menudo cuando alguien no pretende ser morboso, ni mentiroso, ni contar las cosas manipuladas por su ego. Ni utilizar el sinónimo adecuado para ampliar todo lo que se cuenta, para que parezca interesante, cual aventura trepidante.

Si has visto esto desordenado por una mano torpe, nunca verás la mente del loco, sino la puta locura de las que todos huyen.

Es curioso, como ante todo, las palabras siguen desahogando a gente como yo y como tú,
son de las pocas cosas que nos unen al resto de los humanos.

Y no voy de poeta, Neruda ya murió hace tiempo entre caracolas y estrellas, pero si que puede que haya un hueco, frió entre esta oscuridad olvidada y ondulante, por aquí.
Que pueda hacer que pienses por un segundo, lo suficiente para que la palabra viva , ya sea pintada ya sea cantada...

Los poetas siguen vivos, de diferente forma nos cuenta la verdad, pero siguen teniendo las mismas manos de diez dedos.

Gracias a todos lo monos que una vez fueron hombres.

Málaga de costra a costra.

2006-12-10T14:55:00.000-08:00

Málaga se está convirtiendo en una ciudad de cutrerismo y lujo, no es que sea un mosqueado más por las obras que nos tiene a todos lo malagueños asqueados.(que también) Sino el poco tacto, y el poco estudio que están teniendo, para hacer de la ciudad, algo bonito.

¿Dónde están los parques Parisinos, la Limpieza Alemana, o la belleza Romana? ¿Es así como quieren nivelarse con el resto de Europa? Llamando la atención con una ciudad gris improvisada sobre la marcha. Donde predomina los edificios ante que la estética.

Entre otras, van a talar el pequeño pulmón de Gibralfaro para poner chalet de lujo. Un rascacielos en la expansión de tierra que hay junto al puente Juan XIII, cuándo todo los vecinos pedían a gritos un bonito parque, -con bonito me refiero a no cuatro árboles raquíticos que no dan sombra ni nada de nada, qué joder que parecen mongólicos cuando ponen un banco y un árbol en la otra punta, qué le pregunten a un músulman qué es un jardín, qué es un sitio de relax y tranquilidad-

Luego está ese trozito que nos queda al margen de todo. "Los baños del Carmen" una porción olvidada de costa, mal cuidada, a la que a todos nos gustaba ir; -Por eso mismo porque estaba olvidada-. Pero quieren cerrarlo para construir un Club Naútico para los papas y mamas con billetones. A los demás que se jodan y que paguen un billete a alguna isla, que aquí tenemos pensado continuar el paseo marítimo unos metros más, para que los señores extranjeros disfruten de un paseo a 20 metros de la paya. El mismo que se esta comiendo toda la costa y llenándola de mierda. Que para dentro de unos años los guiris pasaran de venir, por que para pasear sobre un mar de compresas, pipas y colillas, se están mejor en sus casitas bebiendo cerveza sin llenarse de arena o de polvo (que en nuestras playas es lo mismo)que les ofrece más que una Málaga sin verde, sin cultura y sin educación.

Bueno pues eso esta pasando con nuestra bonita Málaga-Centro, bueno pues ahora quiero que multipliquéis esto por Ciudades que tiene el mundo y repondréis las preguntas de ¿Porqué hace tanta calor en otoño, porque se esta muriendo la vida en el mar, porque hay animales en peligro?.

Si es que dentro de poco habrá que salir apretando las nalgas, por que como nos vean relajados nos ponen un bloque de ocho pisos y un Mac Donald en el agujero del culo.

Por eso hoy he escapado hacia la montaña más alta, me he perdido entre los puntos cardinales, junto a otros monos dorados. He dejado que la ciudad se pudra sin mí.

(espero morir antes de que se descongele los polos, que igual el agua llega hasta aquí y me ahogo)

2006-12-10T14:47:00.001-08:00

2006-12-10T14:47:00.000-08:00

una reflexión de última hora.

2006-12-08T15:45:00.000-08:00

No os contaré como recibí esta carta, pero leerla:

"Me latía tan fuerte el corazón que creía que iba a romper la membrana que me envolvía con piel y pelos. Latía tan rapido y tan fuerte que llevé mi mano al pecho, como cuando recibes una llamada inesperada a altas alturas de la noche y coges el telefóno con los ojos abiertos de par en par.

Me tuve que sentar en la cama mirando el goteleé, que estaba más arrugado que nunca, y una luz submarina cubría mi pequeño cuarto. Derepente sentí una respiración lenta, ruidosa y profunda, tardé unos segundos en reconocer que era yo.

Los latidos me doblaban, me tumbe e intenté calmarme, algo se iba a romper, pero en vez de hacia abajo, hacia arriba y despúes a ambos lados de mi interior.

Latía cada vez más rapido e intensamente, mi cuerpo vibraba como una cabina mal atornillada apunto de elevarse. La bajada fue orgásmica, pero con el mismo miedo que se tiene cuando vas a la feria y te montas en una de esas norias gigantes.

La bajada fue silenciosa, los dedos de los pies se congelaron, y lo de adentro ya estaba roto, la luz que parecía que provenía de alguna pecera, se hizo mayor y sus movimientos en vaivén me hipnotizarón de tal modo que no podía hacer nada por seguir luchando. Mi última bocanda fue similiar a una aguja rallando un vinilo. Me acompañó una imagen mientras me llené de mi última dosis de aire, era un primer plano:

Mi queridísima Madre.(Es curioso ella fue la primera persona que vi cuando nací. Y ella fue la última.) Pero ante tanta sensanciones, ante la lucha por seguir vivo y controlar lo imposible, una frase surgió de mi cabeza tan clara como si lo hubiera escrito en mayúscula en un papel:

"Ya esta. Es así mi muerte, ya entiendo cuando dicen: Hay que disfrutar la vida, disfrutar más y quejarse menos"

(Murió en su cama.

Los forenses no encontraron

indicios de suicidio.

Mi pregúnta es cómo pudo escribir la carta.)

-Fotografía:Jorge Larranaga

-Fotografía:Venturia

SFDK CLASSIC

2006-12-06T07:40:00.000-08:00

Ya está a la venta en nuevo maxi de SFDK. El precio oscila entre 3 y 4e.

Destaco la colaboración con el Shotta en el tema "Ternera Podrida" con una gran base, del siempre acción Sanchez, oirlo vosotros mismo. Podeis saber más en www.sfdkrecord.com.

De momento escucharé para luego hablar.

cuarta pared

2006-12-04T11:25:00.000-08:00

Ser señor y amo del espacio, sentirte vivo en cada punto y en cada espacio.
Pisar las tablas y dejar que se apoye el alma mientras la luz y la oscuridad se trenzan creando un velo de ego y humildad.
Te dejas ver sin edad, palpitas al son de las miradas que te visten con trozos que dejas en la almohada.

Escupes palabras que lubrican el arpa que hay bajo tus pies. Acompañan tus pasos la orquesta, que te da la mano en un pacto musical.

Te acarician con el mejor tacto.
Te conviertes en el santo borracho, en un Dios momentáneo, en un sueño realizado, en un amor instantáneo, eres el aire que queda en el hueco de un abrazo.
Así sentí el teatro.

Y eso que solo fui una puta sombra en el reparto.

FUTURA MAQUETA: La Corte "Sueños rotos"

2006-12-02T09:55:00.004-08:00

La corte es más que unos track. Es la solución de unos chicos de barriadas, ajenos a las modas y las corrientes. Donde la habilidad con el trazo y la expresión marcaron de algún modo sus vidas.

Ahora nos hablan desde una madurez, donde el amor, las drogas y los amigos se tiñen con las bases de un hip-hop amateur y unos toques de reggae.

Waoh en los platos, El Mena, versatilidad en el flow, nos cuenta sus reflexiones buscando un estilo serio y sincero. Donde hoy por hoy están evolucinando su estilo para lograrlo.

En el 2007 nos sorprenderan con su maqueta, bajo el titulo: Sueños Rotos. Mientras tanto podemos escucharlos en www.myspace.com/lakorte. Donde podemos oír sus pruebas y su tema "Te explico" la que fue seleccionada para el recopilatorio HHDirecto.

Desde aquí deseo suerte a estos Malagueños taciturnos.

Un saludo de otro rey de esta Corte. Ánimo.

CANTANDO EN EL CAMINO, PASO A PASO

2006-11-21T15:23:00.000-08:00

(Lo siento, me siento partido.

Eres el flow en mi voz la luz del camino.

El hip-hop y tú...mi brillo.)

Ando con cientos de llaves y cientos de camino,

a veces pesado como el plomo, otras ligero como el viento,

encuentro el sendero, la marca suele ser mi texto.

Otras me mancho los codos en el suelo...

le hecho cojones y me levanto. Parto de nuevo

- no miro atras pa no llorar-

caminos recorridos,suelas gastadas, papeles escritos.

Me siento dividido.

Nos cansamos, nos perdemos,nos quedamos en medio,

buscamos remedios... nos agarramos a los amigos...

a los de fuego a los de hielo,a los nuevos...

a los viejos...a los que siguen contigo.

Me siento partido.

Miramos al cielo, pero no hay peldaños que suban

a la nube con la que sueño despierto.

Solo me quedas tú, mis años y mis miedos.

Eres mi acierto.

(Fuisteis mi flor entre piedras y muros.

Fuisteis mi flow, entre verso mudos.)

Lo siento. Me siento partido.

Sigamos andando como kun-fu
enfrentandonos a los tipos duros
de pacotilla...el mundo esta a full
de estas pesadillas que te marcan la lineas...
Esteban no esta en vuestras filas,
divido caminos con mi sílabas adictas a la vida.
Ando deprisa. Te escupo mi sonrisa.

(Fuisteis mi flor entre piedras y muros.
Fuisteis mi flow, entre versos mudos).

Fotografía: Ricardo Montesdeoca.

2006-11-16T10:29:00.000-08:00

2006-11-11T11:19:00.000-08:00

El número.

2006-11-09T13:10:00.000-08:00

Conozco un lugar numerado, donde el silencio se llena de aire viciado, de murmullos, de melodías de bolsillo. Donde los que viven allí, no se enamoran, no saludan, no sienten, no comen no fuman. Todos ellos comparten un mismo viaje pero distinto destino.

Si embargo, ese micro-mundo que nace del azar, nos muestra la ciudad en pequeñas dosis:

Gente dormida que no descansan tranquilos hasta que llegan a su destino...Los despistados, los mal educados, los críos, los niños, los niñatos. Las guapas que miran tras el cristal pensando en yo que sé...los chulos, los raros. Los de los ojos baratos cansados de sus vidas. Los pijos, los negros, los chinos. Los viejos locos. Los locos viejos y su sonrisa picada. Los que se miran y no dicen nada, los que se muerden el labio, los que escriben en la ventana y los que cantan.

Lo extraño es que quizás el de dos sitios más hacia delante, podría ser tu amigo, tu amor, tu consejo, tu secreto, tu fantasía...pero...

...Estamos todos y no hay nadie...

Los billetes no sirven nada más que para saber cuál fue tu número en este juego de azar.

Cada mañana.Cada autobús.

Bozzetos de Madera

2006-11-08T14:25:00.000-08:00

Tote king quema la Vivero

2006-11-07T14:04:00.000-08:00

La noche, humo, unas gorras y el carro dirrección a la sala Vivero. En la puerta un montón de B.boys intentando conseguir entradas, pero estaba todo a full (es que diez euro por las entradas es todo un acierto) El concierto promete.

El portero pica el tique: -Tote king en concierto "Un tipo Cualquiera" sabado 4.- Listos. El hachis entraba en calor con los primeros porros acompañando a "Zero Positivo" que hicieron sus pinitos con el público. Pero la gente estaba esperando indudablemente al Tote.

Y es que hay que reconocerlo, con este LP a conseguido una posición en lo más alto del hip hop actual. Con sus letras provocadoras e insicivas y unos tracks llenos de ritmo ha dado golosinas a los oyentes, las mágicas y omnipresentres manos del "Big Hozone" en la producción termína de darle calidad a esta obra. Aunque ya se preveía con su anterior LP "Música para enfermos (2004)" que el Tote daría que hablar.

Y el concieto no defraudo. Tote iba acompañado por su hermano Shotta -donde los hemos oido juntos en los maxis: "Nada pa mi" (2oo2) y "Tu madre es una foca" (2oo2)- y Limit (¿?) haciendo mucho ruido y dando coba a los b.boys. Los platos se salieron igual que en el LP.

Se escuchó grandes temas : "Matemáticas", "Ni de ellos ni de ellas", "Uno contra 20Mc´s", "Bum!!!(yo soy el toterreno)" "Mentiras"... y una acapella de "Progres" que estuvo canela entre muchas otras.

Tote demostró en casi dos horas que brilla entre las palabras hip hop.

Yo estuve para verlo.

2006-11-05T17:03:00.000-08:00

Jeenas, los espítus del desierto.

2006-11-04T11:24:00.000-08:00

Al principio, Mulukú hizo dos agujeros en la tierra:

de uno de ellos salió un hombre; del otro una mujer.Dios les dio tierra cultivable, un azadón, un hacha, un martillo, una marmita, platos y mijo. Y les dijo que cavasen la tierra, que en ella sembrasen el mijo,

que se construyesen una casa y cociesen los alimentos. Pero en vez de escucharle, se comieron crudo el mijo,rompieron los platos, llenaron de basura la marmita y luego se marcharon al bosque. Al verse desobedecido, Dios llamó a los monos y les dio los mismos bienes

y parecidos consejos.Trabajaron la tierra y comieron el mijo después

de haberlo cocido. Entonces Dios, contento, cortó la cola de los monos,se la puso al hombre y a la mujer y les dijo:

-Sed monos.

Y a los monos:

-Sed hombres.