CAPITULO PRIMERO.

Miercóles 9. 14:09 HORAS.

Sus orejas están rojizas por el ambiente sofocante y caldeado de aquel Mc’ Donals en pleno centro de la ciudad. Salvador Santo Román ocupa el asiento numero siete de una mesa de seis personas. Todos menos él, comen y beben como cerdos la carne vacuna adulterada de esta multinacional de comida rápida.
Salvador acaba de salir de una reunión de trabajo. Y casi obligado, asiste a esta penosa comida. Su empresa se dedica a vender libros casa por casa. Amigolibro es la editorial en la que trabaja como un esclavo durante sesenta horas semanales.
Raúl, Iván, José Manuel, Javier, Paco y Pedro, visten con un trajo azul cobalto y una corbata mal atada al cuello de la camisa manchada. Es amarilla.

A Salvador no le pudieron dar traje, es grande y rocoso. No hay medida de uniforme que lo entalle. Guarda ira en los ojos, mide un metro noventa, es moreno y de piel robliza. Tiene cincuenta años. Unos brazos portentosos. Millones de Kilómetros. Más de quinientos libros leídos. Dos cicatrices. Dos ojos verdes.

Tapa su voluminoso cuerpo con un traje gris oscuro que tuvo que comprar en una tienda de segunda mano. Especialidades en tallas grandes. La mujer le comentó que el traje era de calidad, se lo vendió un famoso de la lucha libre llamado Mr. Discordia. Estaba entrampado por unas apuestas en El Casino Torreajada, un lugar de mala muerte. Salvador conoce ese lugar. No hay corbata que le ate.
En sus gemelos tiene tatuado dos pumas en ambas piernas. Un águila en el pecho. Letras en la espalda. Se los hizo en el servicio militar un gurú perdido de África.

Mientras los otros comentan el culo cuajado de la hembra que esta en la cola, Salvador surca el cielo espumoso reencarnándose en el águila que tiene tatuado. Pensando en ser libre. En dar sus brazos por alas.

-Despierta.-Dice uno de estos ridículos hombres.

Salvador abre los ojos, y mientras los otros ladran mirándole, él reflexiona.
¿Qué hago aquí?. Qué hago dentro de un traje haciendo lo que no me gusta. Hipotecado hasta el cuello, pagando por una casa en la que paso más tiempo dormido que despierto. Viviendo en una sociedad corrompida por la vanidad, el sexo y el dinero.

-Eres muy raro…Tu tienes que ser maricón, ese culo hay que mirarlo. –Dice el pajotero.
Un puñetazo de Salvador, sería el equivalente a lanzar una bola de acero a 55,92 millas hora contra la cara de este grasiento compañero de trabajo. Sería como parar una moto a noventa kilómetros por hora con la cara. Podría romperle el cuello, destrozarles las encías, dislocarle la mandíbula y quebrarles los pómulos. Mientras el cocoso de su amigo, intentaría golpearle por la espalda. Un golpe descendente de Salvador le rompería la clavícula. Tan solo con una presión de cincuenta kilos, el hueso haría clak como una rama rota. El desgraciado tendría que estar tres meses con escayola. Inmovilizando cuello, pectoral y brazo. Yendo a rehabilitación toda las mañanas de diez a once durante dos meses.
El encargado del Mc’Donals saldría con la cara descompuesta, un chaval de vente años que fuma porros aun pensando que algún día llegará lejos. Lo que no sabe, es que su novia se quedó embarazada en la noche que probaron metilendioxianfetamina, vulgarmente solicitada como MDA.
Algún emocionado de turno, un entusiasta del Muay-Thai, intentaría noquearlo, utilizaría codos y rodillas contra sus costillas. Pero Antes de el que artista marcial saltará a por él, Salvador le lanzaría la séptima silla dejándolo derribado y humillado delante de su novia peliteñida.

Aún así, respira hondo. Se tranquiliza. Calibra la situación. Se apacigua.

-Oye salvador, esta noche nos vamos de putas, que hemos hecho unas buenas ventas. ¿Te vienes? –Preguntan sabiendo la respuesta.

El “no” de salvador es rotundo, lo lanza al aire como un honda. Se toca el tatuaje olvidado. Olvidado por mí y olvidado por él. El rostro de una mujer en su mano izquierda. Bajo los nudillos. Un muchacha con un halo de misterio y santidad. Una portuguesa. La conoció en los barrios industriales junto al río. Murió.

Los seis subnormales se levantan, dejando cierto olor a Cacique de esta mañana y a tabaco. El Jefe lanza a Salvador unas llaves. Las atrapa al vuelo.
-Ya que eres maricón, anda; Haz el favor y habré mañana. ¿Vale? Hoy va ser un día de los buenos.

Mientras se alejan, Salvador puede ver como uno de ellos saca de la solapa un bolsa con varios gramos de cocaína. Ríen asquerosamente. Se van. Le insultan como perras. Por la espalda. Son basura.

Miercóles 9. 14:19 HORAS.

Salvador coge una de las bandejas, tira los restos de comida. Se dirige hacia ellos. ¿Va a volver a la cárcel después de esto?. Sí. La gente mira. Nadie se atreve a coger la rodaja de pepinillo que ha caído en la mesa.